Segura a Moringa

Fração

2011-12-24T00:55:00.002-02:00

"Da velocidade que a perdi, não vi placa nenhuma dizendo estar chegando. Meus almoços e as tardes nas quais preferi fazer outra coisa sequer pesaram, a não ser, talvez, para ela. Aliás, raramente lembro o dia em que ela foi. Às vezes até me foge como. Eu, que vivia doente e era alérgica a quase tudo, não tive coisa melhor a fazer do que assoar o nariz enquanto a observava desaparecer. Meus olhos enchiam-se de lágrimas com qualquer verso, e não chorei. Cigarro era vício, beber já bebia, triste sempre fui. Posso criar razões para meu mau humor, minha cara fechada, minha indolência, o jeito desconfortável de gostar das coisas; é tudo invenção. Mudou-me somente ter começado a atender o telefone, que nunca era pra mim. Até hoje ligam querendo falar com minha mãe. Só respondo que ela não está."

Tríptico da irrupção interna ao adoçar o café

2011-11-30T03:36:00.001-02:00

(contadoem segundos para ser lido lentamente)

nomais das vezes não ocorre; e além:

tambémhá um pires pra paliar o fenômeno

nocafé que frequento sempre vejo

umhomem adoçando o seu espresso

àrevelia de seus atos, submerso no

líquidoescuro espera a redenção

cientede algo que não sabe o vejo

vulnerávelem sua posição de homem

seupensamento alhures mexe

ocafé com a colherinha metálica

(aironia é que, do colmo,

éo açúcar o que melhor se vê)

malpercebe que é o seu café

e mal o percebe-se nele

éo café, que

na soleira da porta

instigado

o sente

éo café, que

no limiar do vômito lento de um câncer

exaurido

depaupero

oprova

éo café, que

às esquinas do sorvedouro,

sem parecer,

num ato-falho da pulsão, trans

sborda

oinesperado infalível,

o insolúvel

com este rosto deresignos moldado por entre estas roupas convencionadas fortuitamente aos gestosna costura deste livro mal digerido sobre a mesa mal percebo que sou o meu cafée mal o percebo-me nele quando nada de real ou verdadeiramente belo aconteceuou acontecerá

nomais das vezes há um pires: agradecêmo-lo?

Efemérides

2011-10-01T18:18:00.002-03:00

À memória de Salvador Allende

Hoje ouvi um urro urgente.

Das tevês, rádios e placas,

estampado em camisetas

e aos quatro ventos um grito

de aflita, aguda dor

a qual na memória fisga

a traição e o terror.

Hoje, ouvi elegias

trovas e odes aos ditos

heróis que de suas cedidas

vidas signos se tornaram

antes durante ou depois

em perene, em latente

comoção pública feita

de um onipresente eco

de carpideira sincera.

Ouvi hoje dez minutos

de silêncio ao redor do

transglobalizado mundo

quando os sons e as luzes e as

máquinas e os fatos em

póstumos preitos cessaram.

Findei por ouvir baixinho,

de um zé-ninguém transeunte

tímido, ao pé do ouvido:

que hoje lembremos a

cruenta constrição da

já hasteada por muitos

e tolos talvez, bandeira

vermelha branca e azul

pela azul branca e vermelha

irmã, venerada por

outros, ou todos talvez,

sem nem dor de contrição.

Ao fim do dia, exausto

de passos e pensamentos,

dos fatos todos o que

enfim comove é a lembrança

da mãe boa, que quase

sumiu do mapa de magra,

mas que dos filhos ao menos

sem míngua a fome matava.

Drs.

2011-09-18T19:22:00.005-03:00

Estudar qualquer coisa a fundo é, de forma quase fatal, perceber a impossibilidade de se chegar a uma resposta única e incontestável. Especialmente numa faculdade, onde tanto o conhecimento quanto as divergências tendem ao infinito. Curioso é que exatamente no mundo acadêmico seja encontrada uma quantidade desproporcional de pessoas que imaginam estar no píncaro das certezas. E dentre esses bem-sucedidos escaladores dos Everests da sapiência, grande parte é de leitores de orelhas ou, numa melhor hipótese, fartos conhecedores de um único ponto de vista. Daí ser rotineiro observar, pelos corredores, convicções desfilando para todos os lados, a indicar caminhos e fórmulas indubitáveis, qual religião, feito Cebolinhas a tramar infalíveis furtos dos Sansões da vida.

Sartre dizia que o verdadeiro pensamento pensa contra si mesmo. Pois de pouco vale um intelecto que não consegue pôr-se em xeque, desafiar-se, reduzir-se ao ridículo. Quem tem tantas certezas só pode ser um sagaz imbecil ou um gênio. Sabemos que gênios há poucos, mas velhacos estão transbordando, arcados sobre suas verdades.

Pedido em ternura em manhã

2011-09-05T18:52:00.003-03:00

E após um infeliz mês sem nenhuma postagem:

Pedido em ternura em manhã

vem, sorri

não olha diretamente

mas sorri soslaio tal de tímida

procura

pelos cantos procura algo que perdeste

teus sapatos no chão

os brincos pelo tapete

pela parede os insetos

sim, procura

(procura no chão os insetos

na sobrancelha ofendida

na indisfarçada tensão alçada)

entre o toque nédio dos corpos

procura o olhar mais profundo

qual o que em enrubescer-te?

o que ocorrer, pois

ressimbolizo os significados

mas o pedido fixo pelas paredes:

o que nos sufoca:

só não deixa disso:

do sorriso:

o paliar do cessar

da angústia fremente:

a direção de um olhar

e dois cantos de boca

Jeremiada quase um panegírico a algum porquê - em prosa

2011-07-26T03:20:00.007-03:00

Ao som de qualquer choro.

Ainda com todo o resto, a ela, velha de guerra: à palavra que subsiste. A todas as metáforas infelizes, mas principalmente aos infelizes escrevo. A todos os medrosos. Aos inertes, que em sua matéria terrivelmente deixam-se levar pelo arrependimento de regar sempre vasos vazios. Ao próprio arrependimento... A todas as formas malacabadas. A tudo que é realmente triste. E por isso engraçado... Aos piegas... A todos os virgens, todos, mas principalmente aos que só se masturbam escrevo. A todas as crianças e toda a espontânea pureza que nos brindam. A todos os inocentes culpados, mas a todos os culpados, principalmente. A todas, todas as letras dadas ao esquecimento... A tudo que um dia quiseram nos contar! Aos padres. A todos os padres, mas principalmente aos já conformados com o sacro silêncio escrevo. Às palavras tolhidas que raspam na garganta dos covardes; e assim: a todo o covarde que ao espelho já se acarou... Mas principalmente a todos os simplesmente covardes escrevo. Ao hermetismo. A todo maldito hermetismo escrevo. Não se desejando escancarar, ou simplesmente não se conseguindo. E para além de si: dizente também de muitos outros infinitos. À terra molhada de sangue, urina ou simplesmente chuva. Às entrelinhas da chuva... Aos não compreendidos. Aos que da arte fazem sua vida; ao jogo de luz e sombra do teatro, que não passa da vida; mas principalmente aos que da vida fazem sua arte escrevo. À imoralidade dos que amorais se dizem! Aos imorais! Aos mortos! Aos mortos esquecidos... Mas principalmente aos vivos esquecidos escrevo. Aos velhos ao léu, num apelo ao sagrado a que não seja eu um desses. À toda dicotomia; a todos os maniqueísmos. A todos os pensamentos simples; a todos os pensamentos belos, por sua simplicidade... A todos os insetos! Estes sim, ostentam da mais profunda sinceridade em seus lábaros. A tudo de mais sujo; a tudo de mais sujo que já viveu e que nunca foi vivo, nem morto; a tudo de mais sujo e mais simples escrevo. Às pedras! Professoras de sabietude certa... Às sensações duras: ao arrepio na nuca e à boca seca da verdade; à toda verdade dita; mas principalmente à toda verdade não dita escrevo... À latente subversão dos objetos na sintaxe universal. Assim, ao rostinho escarlate das garotas apaixonadas. Mas principalmente ao rubro de submissão no rosto das mulheres apaixonadas. Ao ansioso suor do sovaco. A todas as domésticas, as bichas e as pretas escrevo. Aos miseráveis de toda ordem! A todas as unhas encravadas. À náusea. A tudo que é oprimido; a tudo que é verdadeiramente oprimido; mas principalmente a todo o grande vazio, na bagagem que lhe foi impingida, que esse termo traz consigo. À nova pintura do quarto, sem acabamentos, no entanto. E aos pregos, que, os martelando, entortam em suas impenetráveis paredes brancas... À insônia, à insônia, à insônia... Ao amargo dum café puro, mas principalmente ao simplesmente amargo escrevo. A essa lua, que sem um cognaque não me diz absolutamente nada. À insônia! À insônia! À insônia! Ao agudo duma dor de berne. À ingenuidade e a bruteza da ignorância. A tudo que é torto e coxo. Às margens antes que ao fundo. À leviandade do que parece importar; à leviandade do que escrevo; à toda leviandade; à mediocridade; e a todos os médios, mas principalmente a todos os baixos escrevo; aos porcos de espírito, compreendo-os todos! Aos sóbrios, que sempre sofrem tanto... À hipocrisia paulistana, mas olhe, principalmente à hipocondria paulistana escrevo! À ironia, que ainda salvará o mundo! A todo cheiro de mijo e merda pelas ruas: seja deste nosso cotidiano; seja do carnaval que acabou de ser. Ao que mata para comer; à insalubridade que nos bate à porta e nos bota medo. Ao riso histérico das donas de casa. À Sé, que é tào linda à meia-noite... À insensatez morta de frio! E aos que, ainda que sem dedos, compram-nos anéis. À toda arte inculta e feia. À anti-estética. A tudo que é anti- e contra-, a tudo que é an- e in-, apo- e ab-, hipo- e sub-, hiper- e supra-, mas principalmente a tudo que é quase- escrevo. À toda absolutização de relativos, porque assim fica mais fácil... E ao adágiário popular, que antes que às margens paradoxalmente chega ao fundo... À toda e qualquer falta lexico-gramatical. A todos os poetas; a todos os poetas menores, formidáveis como nunca, contudo... Mas principalmente aos exegetas da calçada em que se anda escrevo.

Tipo um romance

2011-07-02T01:39:00.023-03:00

(Atrasado para o dia 12)

Foi na dele. Entre os impostores do salão, tinha os dentes mais bonitos. E ainda lhe contaria o que faltava nela. Queria o nome sussurrado em seu ouvido; Marcus James é de arrepiar qualquer cristã se bem soprado, de assalto. Ou provocar riso, de deboche. Não foi, e ele falou meio assim, antevendo reação adversa. "Não sei pra que outra história de amor a essa hora".

Mas ela estava tipo afim.

– Não entendo do que você ri.
– Eu não entendo as suas piadas.

Fitava-o cândida, parecendo esperar alguma coisa. Ele fazia de conta não conseguir, empurrando a culpa feito batata quente.

"Bobagem te cantar agora. Eu, tonto; você, falando grego. Logo você, que ignora Rilke e desconhece como sorri assim, aérea igual a mulher do Francis. Nem quero tentar lhe dizer."
"Tenta dizer nada, chega de falar do esmalte, que tem meu esmalte, diabo?

– Não sei, daí...

"Por que somente agora você vem?"

E passam os meses, corridos, inúteis, embaralhados, arquitetando assunto só para poder continuar amassando o nariz naquele nariz. Afastava os amigos, aceitava o perigo, a loucura.
No domingo, contudo, tentou ser simples, tal qual um ramalhete, finalmente. Fatal.

Aceitaria um poema, um chocolate, uma desculpa. Engoliria a outra. Mas não, rosas não! – ela, farta de arranjos. A flor supre a ausência de ideia.

Bronca

2011-06-03T17:56:00.004-03:00

Não me refiro a galanteios - mas sim um profundo diálogo de almas, porque a vida é sagrada e cada momento é precioso.

Kerouac, na voz de Sal Paradise, em "On the Road"

Fui lendo sem ver muito.
Com mira de quem não é para resignos:

Psiu!

– Não vá gastar o verso!
(em voz de obsoletar o diapasão)

É daquelas que vivem
dos alumbramentos do primeiro
toque.

Mole não é molenga, é mó legal.
É mole?

E com a metodologia
dos que engatinham
me machucou de pensos.

Nuzza!

Esquife

2011-05-25T00:49:00.002-03:00

Estava em um táxi numa dessas madrugadas secas, e o motorista maldizia o calor, a poeira, o vento. Afirmava que há trinta anos, quando na minha idade, era tudo diferente. A temperatura no inverno não superava os trinta e cinco graus e talvez até chovesse entre agosto e setembro. Porém agora, em nossos tempos, ninguém mais crê em Deus ou, ao menos, poucos são verdadeiramente devotos. Daí a certeza de o mundo estar desandando – inclusas as condições atmosféricas. Deus detém o poder e nos castiga com estiagem, rinite, tempestades de areia, morte de primogênitos e passageiros bêbados no banco de trás.

Apesar dos problemas respiratórios, não creio em coisa alguma. Desacredito em energias, sobretudo nas positivas; o universo não conspira e, caso o fizesse, certamente seria contra nossas possibilidades egoístas. O cosmos é um assombro caótico, não o programa da Ana Maria Braga. Todo destino que possa haver é naturalmente adverso, pois somos mortais e, ainda por cima, caímos em qualquer conversa. Enquanto embala seus dados, um onívoro deus dá risadas do louvor e soluça embriagado de éter.

Encolhido em seu lençol de desígnios, Deus é traição. Pessoas são abortadas, moídas, devoradas, e as noites deixam de acontecer. Enquanto se lê o jornal e mastiga o pão num café, criancinhas levam tiros e as estrelas explodem inconscientes em supernovas.

Tenho notícia de um professor cuja filha há pouco faleceu em um acidente de carro. Dia comum, perfeitamente sã; no entanto, perdeu o controle do veículo e foi de encontro a um ônibus. Morreu na hora e, dizem os especialistas, sem dor. O homem, após uma longa semana, voltou normalmente ao trabalho, esclarecendo, convicto, que aquilo havia de acontecer: sua filha fora "levada" para que ele e sua ex-esposa, mãe da garota, voltássem ao Senhor. Estavam arredios da labuta divina, deveras terrenos, extremamente carnais. Deus, num sacro ciúme, arrancou-lhes a jovem a fim de que se aproximassem novamente Dele.

É cruel e insensato atacar com carradas de vazio o parco consolo dos enlutados e discutir a metafísica em velórios. A razão não costuma prover muito conforto. Contudo, os males reais são suficientemente graves para que não nos esforcemos em acrescentar-lhes mil sentidos imaginários. Em buscar a justificativa ao fracasso e o motivo do câncer, um sentido na agitação feroz e sem finalidade que é a vida – e os fenômenos meteorológicos. Nada é para ser. As coisas apenas são, tristes, áridas, ordinárias como elas são.

Fragmento

2011-05-15T18:31:00.000-03:00

Ah! Nunca vi tanta felicidade neles. E os médicos falaram que têm demência. Empurraram ele na rampa, e ficou na maior felicidade, assistiu novela lá, na cadeira-de-rodas. E o sorvete, não tinha como montar direito, então eu coloquei castanha, tudo picadinho, sabe? O Eduardo tirava os confetes, pensava que eram comprimidos!

Poema

2011-04-28T00:54:00.013-03:00

Não posto aqui há um tempo, por falta de qualquer causa. Daí, saio correndo, tento quase ser atropelado, fito bem os olhares transeuntes, almoço no balcão e pulo uma poça. Peço um quilo de papel almaço e pago com um tango. As moças somem pelos túneis e os sacerdotes anunciam o fim, eu bebo uma e duas garrafas em busca de um sopro desacanhado, procuro no breu a consolação e a rota de fuga das platitudes.

– Ah, não existe coisa mais triste que ter paz –

De repente, mudam as nuvens; ao sacar o relógio do bolso, notam-se as mesmas estações, mas alguma coisa morna e ingênua escapou e está delicadamente largada na faixa de pedestres. Nada mais senão tocar uma marcha e impedir que se extingua a graça do que acaba de acontecer. Uma lágrima suada no papel, fotografia, essência cravada na camisa. Um fio de novelo esticado pelo labirinto. Acho que escrevo para não me perder.

Indolência

2011-03-25T02:16:00.004-03:00

Hoje ando sempre com uma nota separada no bolso.

Enquanto me houver condições, guardarei uma nota aleatória no bolso.

Aleatória até por não me dar ao luxo de mensurar o quanto é necessário para uma noite.

Mas sim, enquanto os ventos me forem favoráveis, para evitar a melancolia advinda de um desafeto com o Id, andarei com uma nota no bolso.

Boa vacina.

Havia era bebido boas.

Com velhos amigos, novos amigos.

E foi no metrô.

Voltando para casa num mais desses dias de cerveja durante as aulas, e lá que foi.

Voltava falador, explanando os desdobramentos de alguma explicação sobre qualquer coisa.

E todos ouvindo feito houvesse secular sapiência em minhas palavras.

E contudo o discurso se deu pela metade.

No metrô nunca se sabe quando se precisa ir.

E dissipar toda a conversa de pouquíssimo outrora, remoendo na solitária lembrança os até então últimos momentos vividos com a pessoa: companheira de metrô.

Acontece geralmente é no Paraíso.

E desço na outra estação, que estava cheia de gente.

Onze horas não é mais horário de tanta gente.

Desci do trem e havia mais que tudo isso aí de gente dita.

Cada um indo pra cada outro lugar.

Todos terrivelmente juntos em suas distâncias.

E já virando o corredor pude ouvir os versos do violino.

Pelas escadas rolantes, então!

Nem se fala... Só se ouve.

Na escada automática, tomado por uma emoção proporcional à cerveja, tentei puxar do bolso uma moeda de um real.

Mísera moeda, que jogaria no chão para o músico se virar depois.

Porque eu me virava.

E foi que houve.

Houve que veio uma moeda de vinte e cinco centavos.

Indigna ao músico, entretanto, comparada ao prazer de ouvir-lhe o violino, quase virginal.
Com rapidez, puxei outra moeda.

Vinte e cinco centavos novamente.

E tinha certeza da de um real.

A impaciência tentou trazer à proa outra moeda, apostando no irremediável momento final, quando já do descer da escada rolante e do começar a andar novamente, rumo ao conforto do que se chama de cama.

E foi de cinco centavos.

E só.

Já via as feições do músico, seu estojo aberto, ao léu do chão sujo.

Sua boina.

Sua nobreza em gestos, de emocionar a surdez.

Dado o fim de uma escada rolante, sempre temos de voltar a andar.

E a emoção que antes me enternecia, fatigava-me as costas.

Fatigavam-me as pessoas pela rua, andando.

E falando, mastigando.

A miséria escancarada nos filmes piratas, no cheiro de milho verde misturado ao de yakissoba, no rosto das vedetes antigas, com novos batons, novas maquiagens.

Infelizmente, todas as noites com novos batons ao ponto de ônibus.

E as tristonhas vozes gradualmentalmente diminuídas.

Tanto diminuídas de só e somente restar o ensurdecedor som de meus passos, empobrecendo o silêncio da noite – cobertor de alguns sonos à calçada.

Incontornáveis passos.

Irredutíveis passos irracionais.

E os pés, que impassíveis seguiram adiante, juntos das mãos: ao bolso, na vergonha de oferecer somente as três moedas menores.
Na vergonha da indolência.

À música, não lhe eram dignas, pois.

Desci da escada rolante e – assim simples – continuei andando.

Um transeunte aos olhos estrangeiros.

E meus olhos úmidos de completa compreensão não me impediram de continuar andando.

Andando.

E logo a tristeza desse andar me bolinou, como um vento forte.

Pornograficamente.

Deslize

2011-02-16T04:20:00.006-02:00

"Alô?"
"Oi..."
Até pouco acima dos joelhos, seu vestido negro refulgia pelo banheiro.
"Ah, você me acordou, aconteceu alguma coisa, por acaso?"
O banheiro, uma asséptica branqueza de dó a quem o fez.
Na cabina: "Não. Tá tudo bem aí?"
"Tá sim, por quê?"
"Por nada... curiosidade."
"Então por que me ligou agora? Não sei nem que horas são, Kátia."
Sentada na latrina, escorre as pernas para abri-las. Enrola o cabelo com o dedo."Eu tava numa festa, ainda tô, na verdade, fiquei um pouco tonta e vim pro banheiro, queria conversar com você, queria te ver..."
"E aí pensou vou ligar pro Hugo, já que ele não deve estar dormindo agora, três e meia da manhã. Tá no banheiro ainda?" Ouvia-se ruídos estridentes de abre-fecha e música e vozes opacas.
Riu um pouco: "Tô. Sentada numa cabine."
"Você passou da conta, né?"
"Tô meio tonta, mas, sinceramente, o que que muda?"
"E então? Fala."
"Ah, eu tô aqui numa festa com a Ca, a Jé e as outras meninas, hoje é aniversário da Raquel, você conhece a Raquel?"
De semi encerrados olhos, no breu do solitário quarto: "Não."
"Ah, mas é claro que conhece, conheceu ela naquela exposição do Tom. Você até comentou o vestido dela."
"E eu lá comento a roupa dos outros? Nunca fiz isso, Kátia!"
"Para mim, pelo menos, comentava. Lembro que me disse, ao pé do ouvido, que com ela vestida daquele jeito a levaria junto comigo para a cama. Na hora, lembro que fiquei bravíssima com você, não falei mais nenhuma palavra durante o resto da noite, mas queria te dizer que no fundo eu gostei. Depois disso, pensei várias vezes em nós três..." Ele, embora nada vendo, olha para o teto. Pensa. "A cada frase sua era um friozinho que me dava aqui. Saudade do seu jeito de canalha discreto."
"E me diz agora, de madrugada. Não dá pra entender. Por quê?"
"Eu já disse, fiquei com saudades, porra. As pessoas falam que você mudou muito desde que saiu daqui. Que está largando tudo. Que tá deixando tudo pra depois, você não era assim."
"Quem te disse isso? Como pode me ligar pra falar isso? Quais são seus critérios Kátia? Você não sabe o que acontece aqui, você não tá aqui, ou tá? Você não sabe do que tá falando. Olha, por favor, não me liga mais, ainda mais de madrugada. Nã..."
"Não desliga!"
Volta a fechar os olhos, em silente resignação. "Não me interrompe."
"Olha como mudou, tá perdendo rápido a paciência. Você não era assim..." E as lágrimas de rímel principiam um doce contraste com a candura do chão. "Eu te ligo pra falar que tô com saudades e você fica aí, na sua posição do alto, me xingando. Tudo mudou muito, se você soubesse como eu queria voltar no tempo e parar lá, mas foi tudo muito rápido, nossa vida mudou tanto. Eu não queria. Eu não queria isso!" Os soluços tomam forma, impedindo-a de continuar.
"Você tá bêbada. Vai pra casa, toma um banho e dorme, que é a melhor coisa que você faz."
"Você não pode fazer isso comigo."
"Fazer o quê?"
"A Ca tá com um cara que eu não conheço. A Jé, com o Renato. Tá todo mundo com alguém, aí me deu vontade de você, não dá pra entender?"
"Pára com isso, Kátia, não tem mais nada a ver. Você sabe que era impossível continuarmos."
"Mas claro! Com ninguém se esforçando pra isso, lógico!"
"Então tá."
E mia: "Espera, não desliga."
"Kátia, por favor, você me liga de madrugada, eu estava dormindo, fica melhor e me liga depois."
"Não! Não faz isso comigo. Não desliga!"
"O quê?"
E o aparelho celular resvala suavemente, entre as lágrimas e o vestido."Não desliga, Hugo!" Escorrega até o começo de suas grossas pernas, por baixo do vestido frio. "Não desliii." Desliza por cima de sua calcinha quente. "Nãããoo-hô, hô, hô." Desliza. "Hai, Hugo, hai, não desliga!"

Summer '68

2011-01-29T19:40:00.032-02:00

Impossível fugir a essa dura realidade
Neste momento todos os bares estão repletos de homens vazios
Todos os namorados estão de mãos entrelaçadas
Todos os maridos estão funcionando regularmente
Todas as mulheres estão atentas
Porque hoje é sábado

Vinicius de Moraes

Se fosse inventada a pílula contra a ressaca, não haveria culpa nem dor de cabeça. Restaria, no entanto, ânsia suficiente para despejar na sepultura, que tão irreverentemente se assemelha a um vaso, um bocado de cinismo, outrora diluído em gim. Poderíamos enfim degustar o sensabor da noite passada, sem o doce do rum e o amargo particular das línguas entorpecidas. Contudo, os melancólicos desencantos, na falta de um dedo na garganta, permaneceriam em seu íntimo intocado.

Assim, continuaríamos sem nada a dizer antes de bater a porta. Seguiríamos passando as noites petrificados por um perfume ou cismados pelo impulso de uma valsa, criando novas formas de distração, acompanhadas de velhas agonias; insistiríamos em proclamar um tal desapego, despojando-nos, ao menos em frente aos outros, do desejo de não ser sós. Mas somos, e por isso ouvimos jazz, pedimos um dedo d'água e duas pedras de gelo e precisamos encarar o problema das colocações morais e estéticas, ser sociais, cultivar hábitos, rir sem vontade e até praticar amor sem vontade.

Tememos sair distraídos sem dar duas voltas na chave pois lavramos um incorrigível esquecimento. Entramos em elevadores imaginando encontros extraordinários e ajeitando o cabelo, como se algo no mundo deixasse de acontecer devido a uma franja mal arrumada. Imploramos a nossos escrúpulos para abrandarem os pudores e permitirem-nos encontrar qualquer coisa de flor em meio a impassível multidão; uma pele de sabor levemente salgado, quadris que se movimentem em displicente harmonia, uma voz capaz de silenciar as caixas de som. Em cada brinde, suplicamos por uma recompensa, ainda que migalha, pelos dias nos esquivando de nós mesmos, tentando remediar o indelével sentimento de partida a cada minuto. Voamos rasante sobre o abismo da apatia, olhando desesperados ao redor à procura de olhos que sejam como os nossos.

Hedoné (uma didática da beleza)

2011-01-20T17:17:00.010-02:00

O rio que fazia uma volta atrás de nossa casa

era a imagem de um vidro mole que fazia uma

volta atrás de casa.

Passou um homem depois e disse: Essa volta

que o rio faz por trás de sua casa se chama

enseada.

Não era mais a imagem de uma cobra de vidro

que fazia uma volta atrás de casa.

Era uma enseada.

Acho que o nome empobreceu a imagem.

(Manoel de Barros)

1º andar: Quebra de cotidiano (o extra-ordinário)

Como de costume em suas tardes, ele sairia para um café. Rapaz leitor. Aquele dia saíra um pouco antes. No elevador lá estava sua vizinha. Mal entrou e apertou o botão do térreo, dizendo:

– Boa tarde.
– Boa tarde, respondeu a moça.

Encararam-se por três segundos, então, e se beijaram bestialmente. O elevador chegou ao térreo, mas subiu de novo para o apartamento dela.

Aquele dia ele não tomou seu café.

2º andar: A aventura do desejo (o êxtase)

Daniel sempre saía às tardes. E hoje saíra um pouco mais pensativo que o habitual. Iria descer à banca de jornais e talvez tomar um café no térreo de seu apartamento. Porém no elevador, uma linda morena, com roupas informais, deveria estar indo ou voltando da prática de algum esporte. Já a cumprimentara uma ou duas ou três vezes. Era sua vizinha. A Michelle. Ruborizado, assim que entrou no elevador, apertou o botão do térreo e disse bom dia à moça, que por sua vez, muito educadamente, respondeu com o mesmo tom. Embora a cabeça de Daniel estivesse povoada de um pensamento fixo e exprimisse certo tom de preocupação em suas feições, continuava olhando para Michelle. E ela para ele. Daniel, sem saber o que estava acontecendo, encostou-se em uma das quatro paredes do cubículo, que parecia mais e mais pequeno a cada segundo. E essas paredes estreitaram-se até o encontro dos dois corpos, que não pararam de se encarar. Michelle o beijou como não houvesse outro mundo além do pequeno elevador. Daniel, perplexa reciprocidade. Foram se beijando, apalpando, apertando, arranhando. Do térreo, não houve tempo de a porta se abrir, o elevador fora para outro destino, qualquer outro, mas não mais aquele programado por qualquer um dos dois.

3º andar: A epifania da carne (a lembrança do fato)

Aquela frase. Justo aquela frase que havia lido num verso me fez sair do apartamento martelando, assim como durante todo o dia: como tão poucas coisas conseguem nos atingir de uma certa maneira, de uma forma certeira que nos torna tão chão dessas. Como certas expressões nos atingem instantaneamente as emoções. E tinha uma imagem congelada em minha mente. Uma imagem queimada à brasa, indelével talvez. Os girassóis de Van Gogh. E na radiola da cabeça deveria então estar tocando alguma música de New Orleans. Porque assustadoramente ambos ultrapassam rapidamente qualquer grau de racionalidade chegando ao núcleo de meus sentimentos. Era a obsessão e a sina de meus pensamentos aquele dia. E essa qualidade de queimadura no pensamento, além de martelar incessantemente em meus anseios, minhas paixões e frustrações, era feito um quadro-negro desenhado: só desapareceria o desenho quando tomado por outro em seu lugar, tal era a imagem que martelava aqui dentro. "foi em Van Gogh", pensei. E aquela imagem estava na minha cabeça que não saía não mais. Faltava um apagador. Mal percebi que, ao entrar no elevador, o girassol iria me encontrar. Fosse premonição. Ela refletida no espelho daquele elevador, não sei como, fez-me gaguejar e corar com o boa tarde dito após apertar o botão do térreo. Acontece que a luz para ir ao térreo já estava acesa. Mas não dei por isso. Não prestei atenção. Porque assim que entrei no elevador nos olhamos. E nem por isso parei de repetir internamente "o girassol", "foi em Van Gogh", "o girassol de Van Gogh". E foi rápido o bastante para eu não perceber o que havia se passado. Tão logo fechou-se a porta, apertei o botão do térreo e me recostei em uma parede, sendo a todo instante encarado por ela. E, da mesma forma, eu a encarava. Lembro-me apenas do "boa tarde", meio que gaguejado, servindo de estopim para nossos beijos improvavelmente. Impossivelmente acontecidos. Qual ardência, qual torrente de sensações. E o quadro-negro se apagou no exato instante, queimando em outros contornos. O girassol foi aquele momento. Sei que quando o elevador por fim chegou ao nosso até então destino, eu, já sem camisa, apertei bruscamente o botão para voltar para cima. Ao espelho do elevador, de uma fez-se mil vizinhas. Não guardo definições mais precisas. Guardo somente a sensação de que, por um instante, um elevador se apropriou de Deus.

Toda nudez será castigada

2010-12-30T03:03:00.012-02:00

A organização WikiLeaks vem constrangendo governos e autoridades ao redor do globo há algum tempo, e 2010 foi definitivamente seu ano. Em julho, divulgou um vídeo de civis, entre eles jornalistas, sendo friamente assassinados por fuzileiros a bordo de um helicóptero americano no Iraque; pouco depois, tornou públicos relatórios de guerra com indícios de tortura e outros abusos cometidos pelos invasores. Nada, no entanto, comparado ao estardalhaço causado no mês passado, quando o site vazou uma imensa quantidade de documentos e notas diplomáticas de inúmeros países, cujo conteúdo abrange de assuntos íntimos à revelações de crimes hediondos praticados sob a chancela de grandes potências.

A reação foi célere: incriminações surreais suscitadas contra o editor da página, o australiano Julian Assange, diretamente do clímax da democracia mundial: a Suécia. Quando de sua estada no país como palestrante, Julian, de mordaz olhar de lince, teria feito sexo sem proteção com duas mulheres – uma delas de origem cubana, anticastrista resoluta, porém de pernas pouco convictas. Posteriormente, o depoimento de acusação da lasciva Anna Ardin, a vítima, sofreu alterações, devido, especula-se, a exigências além-mar. Suas relações, dessa vez profissionais, revelam-se um bocado desimpedidas. Após alguns dias de perseguição, Assange entregou-se à Scotland Yard, sendo mantido preso em Londres até conseguir liberdade condicional mediante pagamento de módicas duzentas mil libras esterlinas de fiança. Com tal ninharia, poderia talvez adquirir uma modesta fábrica de preservativos, mesmo em Cuba, se assim desejasse.

Longe da Europa, o responsável inicial por essa embaraçosa enxurrada, o soldado americano Bradley Manning, está isolado numa penitenciária no estado da Virgínia. Bradley deu um golpe no sistema de segurança dos Estados Unidos e provocou uma crise diplomática sem precedentes munido apenas de sua inconsequência e um disco de Lady Gaga. É curioso constatar que a nação líder da desenvolta campanha internacional em defesa (legítima, diga-se de passagem) de Sakineh Ashtiani, condenada à morte por apedrejamento na teocrática república iraniana, possua representantes como o político Mike Huckabee e o ex-embaixador na ONU John Bolton, ferozes incitadores da pena capital ao jovem militar que copiou os controversos e sigilosos dados de um computador do Exército enquanto cantarolava as aberrações gagaístas. A liberdade de expressão e o zelo pelos direitos humanos assumem diferentes valores a depender de quem é favorecido ou prejudicado; fossem chineses, Manning e Assange estariam em voga na Suécia por outra razão, provavelmente no páreo por um Nobel da Paz.

Sorte de Glorinha, Letícia, Dagmar, Salete, Geni e tantas outras pecaminosas personagens rodrigueanas por vivevem ao sul do Equador, nas proximidades dos trópicos do Méier e de Copacabana, em vez da gélida Escandinávia. Caso contrário, teriam de fugir não somente de seus pais e maridos irados, mas também da CIA e da Interpol, evitando arcar com os milhares de pounds de seus voluptuosos delitos. Adultério, incesto, defloramento, lesbianismo e congêneres devem, afinal, custar uma fábula pelas bandas do mar Báltico, ainda por cima se cometidos sem camisinha.

As músicas do Blog: Moginga's Groove #5

2010-12-21T19:26:00.014-02:00

Pois é, nas férias temos um pouco mais de tempo para escrever para a Moringa. Eu disse um pouco, porque este fim de ano andei correndo mais que os maratonistas da São Silvestre. Vamos ao assunto. O blog desde sempre teve música, mas nunca nenhuma explicação sobre o porquê destas ou nunca nada muito relacionado. Logo que criamos o blog decidimos botar umas músicas para o leitor ouvir, não me lembro de quem partiu a idéia, mas me lembro de que foi consensual que tinha de ser algo nãomuito invasivo. Já bastava a pessoa estar lendo nossas besteiras, as quais justamente por acharmos besteiras, postergamos nossos textos a cada post, inflados de um preciosismo barato que a autocrítica construiu em cada um. Escrever é um parto, e, numa antinaturalidade impressionante, essa "vagina", que era para estar se alargando, comprime-se a cada parto/texto. (Sou o rei da analogia infeliz. Desculpe.)

E o consenso prosseguiu sobre o estilo de música. Era algo que estávamos descobrindo à época. A mim, pelo menos, completamente novo: o Jazz. Começou com Tomás me apresentando Miles Davis. Era a época em que o blog Jazzman ainda disponibilizava discos para download. Isso fez um estrago e tanto aos meus domingos: encheram-se, a partir daí, de música. Hoje posso dizer que meu maior hobby é acumular músicas no computador e organizá-las obsessivamente, colocando a capa dos discos, o ano, e outras informações a mais, feito um louco. Hoje acumulo pouco menos de 130 gigabytes de música. Grosso modo, primeiro veio o Rock e suas variáveis negras Blues e Funk, depois Jazz, e, no ano seguinte, o Samba me tomou. Não me considero eclético. Tenho o que me atrai de alguma forma, não é muita coisa. E, se acaso eu lhe disser que não estou fazendo nada, tenha certeza de que estarei arrumando minhas músicas.

Se fosse há 20 anos, eu não teria acesso a 95% da informação que consumo. Então, todas as manhãs agradeço ao que quer se seja de sagrado por eu estar no olho do furacão: em época de internet. De tanta liberdade, creio que o homem ainda não sabe o que fazer. Mas isso já é assunto para outro post.

E, assim, desde o primeiro Moringa's Groove, optamos por clássicos. Nada que seja muito inovador, tampouco invasivo, que atrapalhe a leitura. Na primeira lista constavam "So What", da magna obra de Miles Davis, Kind of Blue; "Take Five", de Dave Brubeck; "Tequilla", de Wes Montgomery; "Wave", do nosso Tom e "If I Were a Bell", também de Miles Davis.

Desse jeito fica fácil...

E fomos mantendo tradicionalmente o Jazz, com algumas variações na Bossa Nova e no Fusion, que não deixam de ser Jazz. Fomos criando algo meio padronizado desde as últimas listas de músicas. Nesta, que irei apresentar agora um pouco mais detalhadamente, Tomás escolheu 5 e eu outras 5.

Segue a lista:

Desde a primeira lista de músicas para o blog, sempre teremos aqui Miles Davis. Desta vez com a música It Could Happen To You, do elegante Relaxin' with the Miles Davis Quintet, de 1956.

Meu Amigo Radamés, de Tom Jobim, do último álbum de Tom Antônio Brasileiro, de 1994. Certamente uma homenagem ao amigo, grande maestro e arranjador, Radamés Gnattali.

Mais recente versão de Eleanor Rigby, do grande guitarrista John Pizzarelli. É de um álbum totalmente dedicado ao quarteto de Liverpool. Meets the Beatles, de 1998. Sempre colocamos versões jazzísticas de Beatles feito essa.

Three to Get Ready, de um clássico dos clássicos: Time Out, do genial pianista Dave Brubeck. O álbum é de 1959.

Composta pelo fantástico guitarrista Pat Metheny, Question and Answer, do álbum Like Minds, do vibrafonista Gary Burton, ganhador do Grammy de 1999 para Melhor Performance instrumental individual ou em grupo. Não é para menos, visto que Burton se reúne com Chick Corea, Pat Metheny, Roy Haynes e Dave Holland. São músicos de primeiríssima. Não tinha como dar errado.

Agora um tema um pouquinho mais antigo, Moonglow, composta em

1934, aqui interpretada pelo cânone do clarinete Benny Goodman. Peguei a gravação de uma coletânea do artista de 2002, chamada Let's Dance.

Outro tema também antigo, famoso na voz de Billie Holiday, Deed I Do, aqui na voz de Katharine Whalen, em seu álbum Jazz Squad, de 1999. Afinal, temos também que prezar pelo contemporâneo (ok, nem tão contemporâneo assim). A moça é mais conhecida por emprestar seu swing à irreverente banda Squirrel Nut Zippers.

E por falar em contemporâneo, apresento-lhes um pedacinho da

vanguarda do jazz atualmente. Está aí uma das coisas que mais gosto de ouvir. Fundado pelo baterista David King, com performances assustadoras, o power trio The Bad Plus costuma pegar temas do Rock, entre outros, para improvisar em cima. A música da vez é uma versão de Flim, do DJ Aphex Twin. Está no álbum These are the vistas, de 2003.

Voltando à música um pouco mais comportada, colocamos Reunion Blues, do álbum homônimo do guitarrista Oscar Peterson, de 1971. Confirmam presença no álbum o grande vibrafonista Milt Jackson, o baixista Ray Brown e o baterista Louis Hayes.

E, para terminar, do fantástico álbum Águia Não Come Mosca, de 1977, a faixa Despertar, do maior trio de Fusion do Brasil: Azymuth. Esbanjando uma sonoridade única, constantemente sampleados por DJ's, são muito valorizados no exterior. Auto-intitulam sua música de "samba doido". Fica aí para quem quiser.

É isso.

Residencial América

2010-12-04T12:21:00.004-02:00

Dica: clique na imagem para melhor visualização.

Terra Seca

2010-11-20T18:01:00.013-02:00

Ocorre que não sou muito afeito a feriados, tampouco a datas comemorativas, a não ser à sua imediata conseqüência: o hiato do cotidiano. Entretanto confesso que tenho apreço a certos dias do ano em que o recesso é destinado a uma reflexão necessária. Este é um deles. No dia da Consciência Negra, trago ao blog as palavras musicadas de Ary Barroso, na voz de Silvio Caldas.

Fiquem em paz.

O nêgo tá moiado de suó...

Trabáia, trabáia, nêgo
Trábaia, trabáia nêgo

As mãos do nêgo tá que é calo só...

Trabáia, trabáia nêgo
Trabáia, trabáia, nêgo

Ai, meu sinhô, nêgo tá véio
Não agüenta esta terra

Tão dura, tão seca, poeirenta...

Trabáia, trabáia nêgo
Trabáia, trabáia, nêgo

O nêgo pede licença pra parar
Trabáia, trabáia, nêgo
O nêgo não pode mais trabaiá

Quando o nêgo

Chegou por aqui
Era mais vivo

E
ligeiro que o saci

Varava estes rios, estas matas,

Estes campos sem fim
Nêgo era moço, e a vida,

Um brinquedo prá mim

Mas esse tempo passou

E essa terra secou...

A velhice chegou

E o brinquedo quebrou

Sinhô, nêgo véio tem

Pena de ter se acabado
Sinhô, nêgo véio carrega

Este corpo cansado...

Os loucos de toda ordem

2010-11-06T16:27:00.011-02:00

Quando ainda estava em ritmo de vestibular, sem tempo para nada e estudando feito um louco, ouvi de alguém (acho que do irmão do Tomas, Jorge, num comentário neste mesmo Blog) que na faculdade as coisas piorariam. Pensei que seria impossível, afinal eu não conseguia mais ver filmes, tampouco ler o que quer que fosse que não fosse assunto para passar no vestibular. Pois bem. É verdade. As coisas pioraram. Um pouco também por culpa minha, está certo, porque andei me metendo com a tal da Política Acadêmica, o que fez tudo virar de cabeça para baixo, feito a Mafalda ao descobrir que estamos no Hemisfério Sul. E só agora estou voltando aos eixos. Não digo que preciso de férias, mas sim de uma boa rotina. Sabe, aquela coisa chata? Exatamente. Mas vou parar de reclamar e avisar de uma vez que o Blog continuará vivo. E que logo menos estaremos colocando novas músicas.

Até.

Os loucos de toda ordem

§ 1º

(Cotidianamente sem ver,

o sóbrio sem saber sente.)

Sente e sabe e sofre sempre

sempre sempre, em frente.

Sempre só sempre sóbrio

sempre sempre, em frente.

Sempre só sempre sóbrio

qual displicente se sente.

Sempre severo servente

qual displicente se sente.

Sempre severo servente

sempre sofre e sabe e sente.

§ 2º

Se sabe, é sem ver:

se sem ver, sem ter:

se sem ter, sem crer:

se sem crer, sem ser.

Ora,

se não é,

sem se ver se vê,

pois.

§ 3º

E, sua dor de cabeça

sobre o travesseiro,

sem paz sob os sábados

se abstém o sóbrio a findar

sempre

por em linha reta andar.

Rebel waltz

2010-10-08T21:41:00.030-03:00

Perdão ao leitor por tratar de assunto tão aborrecido, prometo ser a primeira e última vez.

Difícil saber a exata motivação de certas coisas. Talvez a ignorância – no mais ingênuo sentido da palavra, o do verdadeiro desconhecimento, quase cândido. Quem sabe a estupidez, não propriamente a falta de cultura, porém de discernimento. Quiçá ambas se abracem violentamente, gritando de paixão feito duas embevecidas amantes.

Comenta-se há algum tempo na internet, nos periódicos e nos almoços inteligentes que a candidata à presidência Dilma Rousseff era terrorista. Dilma teria planejado e participado de assaltos a banco e assassinatos, tramado revoluções e subvertido a paz social. Foi até presa, veja só. Corre pela rede, inclusive, uma tosca montagem de ficha criminal da candidata.

Desconcertantes não são apenas as alegações, mas as bocas de onde saem. Pessoas com plena consciência do longo período de governo militar pelo qual passou o Brasil, uma ditadura que atropelou a liberdade e os direitos humanos; época de censura, intolerância, tortura e mortes oficializadas. Jornais, orgulhosos das repreensões de outrora, proclamam e publicam o embuste da terrorista, os mesmos dignos canais de imprensa que, há cinquenta anos, clamavam junto à família brasileira pelo fim da onda de comunismo e de cubanização do país, abrindo suas redações e pernas tortas para a salvação golpista dos militares. Chamam agora os anos de chumbo de "ditabranda" e anunciam, à moda leviana dos profetas de 64, uma iminente ameaça às instituições e à ordem nacional.

"Terrorista" era a denominação dos generais para os que lutavam contra a repressão, a maneira pela qual identificavam aqueles que não amavam o Brasil e sua soberania verde, amarela, branca e azul anil. É, aliás, a palavra escrita nos cartazes de perseguidos políticos em lugares os quais vários meios de comunicação, em sua sanha democrática, regozijam-se em condenar, a exemplo da ilha dos Castro. Poderia chamar hipocrisia; contudo, as acusações demonstram-se lamentavelmente francas. Não há dúvida da quantidade de brasileiros "esclarecidos" saudosos das paradas militares, das aulas de educação moral e cívica e dos milagres de caserna, nem da força daqueles que ainda vibram, embora na surdina, ao ver um mendigo apanhando e chamam movimentos sociais de vagabundagem.

O egoísmo e os interesses escusos de classe incitam toda sorte de preconceitos e factoides e tentam validá-los dentro do debate político. Uma pena que parte considerável dos tais esclarecidos tomem partido de opiniões tão ardis, distantes de qualquer tipo de discussão de ideias e projetos; uma tríade febril de ignorância, estupidez e amnésia. Amostra de uma mentalidade tacanha, presunçosa e que se atira, sôfrega como um náufrago agarrado à sua tábua, a todo raciocínio grosseiro afeito a satisfazer sua mesquinhez.

The magnificent dance

2010-09-11T00:06:00.006-03:00

Em sublimes outdoors, gôndolas e intervalos comerciais não são vendidos meros produtos, mas conceitos. Qualquer porcaria recauchutada é uma nova maneira de se fazer alguma coisa. Nessa Copa do Mundo, um fabricante de veículos tentou emplacar, através de uma campanha de gestuais irritantes e estúpidos, um "novo jeito de torcer" – igualmente irritante e estúpido. A Brahma, por sua vez, inventou o brahmeiro, padrão obsceno de indivíduo que, segundo ela, representa o brasileiro: batalhador, guerreiro e, obviamente, um alcoólatra em potencial.

Logo, comprar desvairadamente é pouco; há de se fazer parte de grupos fiéis de consumo, representados por vigorosos líderes, hábitos e, especialmente, conceitos. Se tenho determinado computador ou tal carro, não sou apenas um satisfeito proprietário, e sim membro de uma família, frequentador de um templo e sócio de um clube que se reúne todas as quartas para jogar sinuca.

Semana passada, vi o anúncio de um shopping center a ser construído no Rio de Janeiro. É, por excelência, o mais recente conceito de compras e serviços. Juntar-se-á, aliás, a outros dois shoppings e a um centro empresarial de certa empreendedora, em uma mesma avenida. Provavelmente, o último conceito em avenidas.

E os jornais? A Folha de S. Paulo sofreu uma reestruturação no início do ano, visando "adequar-se às mudanças no mercado e na mentalidade do leitor". Os textos encurtaram, os títulos coloriram-se e a linguagem foi simplificada. Um contemporâneo conceito de jornal, como se vê. Imagino que o perfil de leitor – "cosmopolita e esclarecido" – para o qual apontam os editores e executivos seja formado de idiotas. De certa maneira, não deixa de ser o que há de mais atual em conceito de seres humanos.

No entanto, o ápice dos novos conceitos são os empreendimentos imobiliários. Ribeirão Preto, particularmente, vive há algum tempo um boom de edifícios e condomínios, todos cheios de conceitos. São inventivas concepções de lazer, convivência e praticidade, destinadas a um público exigente, sofisticado e de indiscutível requinte e bom gosto, que busca moradias diferenciadas e modernas. Living spaces ou style homes, localizados em espaços prime, pródigos em walkmobility e equipados com home offices e wash lounges. Possuem espaços gourmet, onde são preparados risotos e degustadas cervejas que harmonizem com a mandioquinha orgânica. As crianças têm cyber room para se divertir e garage band para tocar suas guitarras; as mulheres dispõem de salão de beleza no térreo e fitness center com personal trainer. Enfim, um mix inovador e arrojado de alto padrão, um smart building. Certamente, em vez de engenheiros e arquitetos, quem projeta tais construções são publicitários. Nelas, afirmam, as famílias serão mais harmoniosas, os casais mais apaixonados e as empregadas mais bem pagas. Isso tudo criptografado em híbridos esdrúxulos de estrangeirismos e neologismos, arremedos que não significam, em rigor, merda nenhuma.

São, contudo, perfeitamente sintéticos, pois correspondem à definição exata desses conceitos. Merda nenhuma, eu quero dizer.

Sobre alguns direitos

2010-09-02T03:56:00.007-03:00

Não costumo colocar textos deste tipo aqui, entretanto, para não cairmos no marasmo, lá vai, apesar de eu já ter perdido o fio da meada do assunto há tempos. Pensando bem, sempre é tempo. Ainda mais em eleições. Leia se quiser.
A Veja de 26 de Maio de 2010 traz em sua capa uma foto da promotora Vera Lúcia de Sant’Anna, acusada de maus-tratos contra sua ex-futura filha adotiva, de dois anos, com o título da manchete em grandes letras e tipografia clara, a qual se lê à distância: “A CONFISSÃO DA BRUXA”. Percebemos claramente que houve violação de direitos quando nos referimos à criança, de fato agredida e com grandes hematomas pelo corpo. Terrível. De um certo modo, porém, muito mais sutil, talvez, outros direitos, não menos importantes ou que não devam ter o devido amparo, são feridos pelo próprio periódico em sua reportagem de capa. Atenho-me a um exemplo, somente, para não cair na chacina jornalística descrita por Tomas, em outros posts. Mas não se preocupe, leitor, exemplos é que não faltam: semanalmente a revista encarna o magarefe, assim como boa parte da imprensa nacional.

Ao alegar a o direito à liberdade de expressão, tão caro aos que no Brasil já viveram a verdadeira censura, jornalistas e noticiários se apoderam deste para atuar em outras esferas, violentando, muitas vezes, outros direitos, como é no caso os direitos à honra e à imagem de Vera Lúcia, previstos na nossa Constituição Federal. Nossa Lei maior. E sem querer bancar o legalista, tal qual os direitos mencionados acima, há, para a ofendida, o direito de resposta, proporcional à ofensa, e com indenização, também no mesmo artigo da Constituição.

Meritocraticamente, Vera Lúcia pode, de fato, ter sido a agressora da garota, sofrendo esta a devida punição legal, após um julgamento ocorrido nos trâmites da lei, sem outras violações de direitos. No entanto, levado pela comoção nacional, o periódico, comparando a promotora a uma bruxa de histórias infantis, deu-se ao trabalho de, além de constranger direitos fundamentais, inerentes a todos, julgar Vera Lúcia perante a sociedade, sem se dar conta de que é, ainda e infelizmente, um importante formador de opiniões.

Sob a égide de um moralismo desqualificado, para não dizer feudal, não condizente à complexidade da sociedade brasileira, e invocando a sacralidade de um direito (liberdade de imprensa e de expressão) em irracional detrimento de outros, parte da imprensa nacional e setores não-progressistas no que se refere à devida observância dos direitos humanos foram terminantemente contra o ranking de qualidade midiática proposto pelo Programa Nacional de Direitos Humanos 3 (PNDH-3).

E é contra tal corrente, de visão deturpada, inflando certos direitos e omitindo outros, que se mostra o PNDH-3, para além de seu caráter informativo, ajudando a tutelar direitos fundamentais, a exemplo do famigerado e tão discutido ranking, que seria feito democraticamente para definir a qualidade dos meios de comunicação e de seu conteúdo, dada a – ainda, outros ventos estão por vir com a internet – incontestável importância do papel social desempenhado atualmente pela mídia nativa.

É de grande valor uma correta, plural e eqüitativa noção dos direitos fundamentais, que o PNDH-3 nos ajuda a ter, para uma sociedade também mais correta, plural, eqüitativa. E saudável.

Fetiche (um pedido de auto-permissão)

2010-08-03T12:54:00.010-03:00

“Pode sentar”, diz o de branco, estendendo o braço direito ao assento com a grande palma ao teto. E a cordialidade sorridente: “nome?”
“Álvaro.”
Alvinho para outros. Estava na cidade havia não muito, já adquirindo a habilidade de ficar enfermo sempre. Regularmente mês em mês, dir-se-ia até que gostava. Não se sabe o que lhe dava. Olha esguio o doutor, timidez na carne. Mesmo assim se acostumou a ir em um médico diferente a cada vez. Desta era um otorrinolaringologista.
“E então, o que sente?”
“Dor aqui”, apalpando as salivares com os finos dedos. “E mais uma dor que eu acho que é de garganta.”
“E a cabeça?”
“O que tem a cabeça?”
“Dói?”
“Aqui na frente.”
“Bem... Secreção?”
“Verde e opaca.”
“Qual cor?”
“Verde.”
“Hum.”
E torna a escrever num código certamente incompreensível.
“Vem pra cá, Álvaro”, mirando com as sobrancelhas à poltrona de apetrechos no canto da sala.
O rapaz levanta-se devagar, devagar se locomove e mais vagarosamente se senta. O doutor se achega ao rapaz, de olhar disperso e respiração alta de aflição. Mas era necessário.
Examina seus ouvidos, nariz, traqueia, e por fim pigarreia: “é... o que eu achei que fosse. Sinusite, senhor Álvaro. E está bem inflamada a garganta. Vamos voltar para a mesa.”
Já de volta:
“Olha, vou te receitar este antibiótico aqui”, apontando à receita, “um comprimido a cada doze horas, por dez dias. Dez dias são dez dias, não são nove nem sete, entende? Para o remédio funcionar.”
Pequeno e levemente curvado, Alvinho procura afundar-se à cadeira, tamanho o desconchavo. Tem um acanhamento angustiante, um medo de encarar-se no espelho.
Tenta dizer algo, balbucia, despronuncia duas ou três sílabas. O médico, numa tentativa de compreensão, aperta o cenho e vai com o corpo para frente, apoiando-se à mesa. O gesto ecoa pela sala.
Olham-se assim. Silêncio, desconcerto e incerteza se cruzam até que finalmente.
“O senhor pode me receitar, é... em injeções? É que sou muito desorganizado com horários, e vou acabar errando a hora de tomar os remédios, tenho certeza, é... Além disso sei que a melhora é muito mais rápida, sabe. Bem... Simplesmente as prefiro.” Terminando como a primeira respiração após um afogamento.
E de mão na caneta e face sisuda vem a réplica:
“Você quer que eu lhe receite injetáveis?”
Desviando o olhar, abaixa a cabeça a engolir seco e continuar; o pior já fora.
“...sim, é. Pode?”
Fixo aos olhos do paciente, abre um ligeiro sorriso no canto esquerdo da boca, como debochasse:
“Claro, Álvaro, como quiser. Mas deve saber que tem de ir à farmácia, aplicar o medicamento...” e enfático “...nos horários certos. São três dias.”
Agradecimento do paciente ao doutor, agora cúmplice. Aperto de mãos, à bela oposição entre a força do braço de um e a atrofiada musculatura de outro.
Alvinho saiu da sala menor do que entrou. Mas ao dar-se de costas ao médico, sorriu levemente, aliviado.
Foi direto à drogaria perto de sua casa. Conhecia o farmacêutico. Para um tímido incontrolável como Alvinho, tais visitas, que soariam martiriosas, eram compensadas pelo seu porvir.
De toda a farmácia, como de costume, podia-se ouvir os bofetões cada vez mais graves e os gritos de satisfação vindos daquela salinha. Enfim todos sabiam, sim, o quão prazerosas poderiam ser aquelas injeções.

Breve Tratado sobre professores, "café" e farinha de pão

2010-07-23T02:49:00.009-03:00

(Ao som de It never entered my mind, gravada pelo Miles Davis Quintet)

Aprende-se nessa vida desde sempre. Desde bebê: do engatinhar ao andar das nossas primeiras sílabas às incansáveis perguntas sobre o mundo e todas as suas partes e seu funcionamento e os porquês de tudo isso. Criança é um bicho chato mesmo. Mas faz parte da bioquímica desses pequenos seres aporrinhadores a tal da curiosidade, sua fomenta por tudo que é novo, a paixão interior pela descoberta etc. Sei é que continuamos a aprender mesmo depois dessa explosão de hormônios que nos faz crescer e parar de perguntar tanto. (E no caso de alguns, como eu, só na casca do pão, porque no miolo mantém ainda aquela insaciável e terrível curiosidade [causando por vezes disparates desnecessários] que às vezes faz de nós farinha.)

Ao longo da vida, esse nosso aprendizado é facilitado por algumas pessoas, condutores do caminho entre o conhecimento e a mente humana. No senso comum, os professores. Todos nós precisamos desses facilitadores de aprendizado, nem que por um determinado período de tempo, até porque o autodidata, esse aprende a sê-lo. Mas não entremos nos méritos do autodidatismo. Fiquemos com os facilitadores.

Agradeço de joelhos a quem facilitou meu aprendizado. De forma alguma os renego. Obrigado, tia Patrícia, por ter-me ensinado a escrever e a ler. Obrigado a todos os facilitadores da minha vida: professores da primeira, segunda, terceira e quarta séries. Assim como todos os outros. Nomes que ficaram, e se citados, encompridariam o texto de forma a perder sua real missão, dignos, porém, do mais puro agradecimento. Contudo, em maioria, não são meus verdadeiros professores. Explicarei o conceito pessoal.

Cuidarei com o maior esforço para não ser piegas. Creio, pois, que o processo de aprendizagem se estende muito mais que o mero repasse de conhecimento escolar/formal, o qual se acumula pelo simples estudo. Falo da sabietude de encontrar e interpretar a poesia da calçada suja em que se anda. De compreender com compaixão. De encontrar algo por trás de um olhar qualquer. Seja um sentimento de ódio ou graça, mas seja um sentimento. Aprender a ver, e, por consequência, ser.

E quando estendo o conceito de aprender, também o faço com o de quem o auxilia: o professor. Não diga professor em vão. Há mais que nobreza no termo, há um certo grau de sacralidade. Há uma respeitabilidade imensa quando me refiro a algum professor desta vida, de parca porém curiosa (em ambos os sentidos) experiência. Por isso a diferenciação entre facilitadores e professores.

Professores mesmo, foram poucos, tendo a carteira assinada para estar lá ou não. Só agradeço de os ter conhecido.

* * *

Dia desses, após um jogo do Brasil na Copa visto na casa de um amigo, Silas, já estávamos arrumando as coisas para ir embora quando encontrei, sobre a mesa, entre milhares de cigarros fumados, bolsas, latinhas meio cheias meio vazias e papéis espalhados, um recado da empregada da casa aos seus moradores, com alguns itens que precisavam ser comprados, nada de importante. Fato é que peguei o papel e com um deprimente ar classemedista de deboche perguntei o porquê da palavra café estar entre aspas e os outros itens não. Alguns fingiram não ouvir, afinal já havia passado do grau etílico aceitável, em que se pondera alguma coisa. Silas, porém, olhando-me com um certo desconcerto respondeu:

– Será que é por que ela não tem o ensino básico completo?

Está certo que já estávamos todos claramente afetados pelo álcool, passamos o dia bebendo, isso, entretanto, não me imuniza de minha infante estupidez. Provavelmente com o ar provocativo e insistente que me é característico, não me recordo, perguntei novamente, enfático, o porquê das aspas no bilhetinho. Só houve tempo de ouvir por trás Lelo e sua voz:

– Esssscroto! – em um volume muito alto, deu um susto em todos ao redor – Não é você o culto, o intelectual, o que sabe das coisas? Não entende o que está escrito aí, por acaso? Ela pôs a porra das aspas porque não é o café que é para ser comprado, e sim o pó de café! Ou você acha que é para comprar simplesmente a merda do café em grãos? Se você passou na Fuvest mas é um idiota e não entende a porra da metonímia, aí é problema seu! Escroto! – Termina Lelo, numa bronca mais que merecida. Embaraço foi pouco. Fomos embora todos juntos logo depois.

Lelo é conhecido nos meios acadêmicos como provavelmente uma das pessoas mais engraçadas da faculdade. De gestos espalhafatosos, um mito do Movimento Estudantil, famoso também pela voz estridente, que pode ser ouvida a quilômetros, com a irresistível mania de evocar o "Braseeel" na função fática de nossa língua. Além de um grande conhecedor de Direito Urbanístico. Literalmente, uma grande pessoa.

Tenho um enorme carinho pelas pessoas que conheci e que pude conviver por esses tempos, vividos em São Paulo. Tenho também aprendido mais que poderia supor minha vã filosofia, seja na limitada sala de aula, nos livros, ou nos outros ao meu redor. Principalmente nos outros ao meu redor. No entanto, aqui em São Paulo, nenhuma pessoa ainda me havia despertado algo que, depois de alguma reflexão, eu pudesse chamá-la de professor, em seu mais belo, honroso sentido. Obrigado, Lelo, mito e professor.

Obs.: Maira e Lelo, já que não vou poder desejar as felicidades a vocês ao vivo, que seja por aqui mesmo. Parabéns!

Limelight

2010-07-09T17:36:00.036-03:00

Em Luzes da Ribalta, Charles Chaplin é Calvero, um decadente palhaço cujos anos de glória já se foram, vivendo entre a solidão e a bebida. Calvero salva uma jovem e doente bailarina do suicídio e a ajuda a se restabelecer. Desse modo, recupera o que restou de sua autoestima para sair, com seus safos truques e gracejos, em busca de emprego. Ao final, apresenta um comeback, levando o saudoso público ao delírio. Arrebatado, o velho clown tem um infarto e morre nos bastidores, enquanto Terry, a dançarina, desfila seu número.

Em tom autobiográfico, Chaplin retrata o artista esquecido que tem seu apoteótico aplauso e sucumbe no momento em que desponta a jovem no palco recém-abandonado. Para o diretor italiano Bertolucci, as lágrimas derramam-se facilmente; o jornalista Antônio Maria, após assistir ao filme sete emocionadas vezes, afirmou ter descoberto chorando – o que doeu de um jeito especial – que ninguém tem pena de quem chora no cinema.

Há quem o considere fraco e melodramático, porém Luzes da Ribalta sintetiza toda a emoção provocada pelos clássicos. Quem fenece, afinal, não é só Calvero, mas o próprio Chaplin e toda uma era. Nos filmes antigos, mesmo no final feliz do herói que encontra o ouro, casa com a mocinha e pega o navio para a América, alguma coisa fica no caminho, solitária. Pois os aviões ainda decolam e se esvaem nas nuvens da noite do Magreb, e nós temos apenas Paris, onde Fred e Eleanor sapateiam felizes num universo perdido.

-x-

Minha bisavó morreu uns anos atrás. Não recordo a razão, provavelmente daquilo que abate os velhos, insuficiências e falências. De quando os médicos lhe deram uma semana, viveu um ano. Por obstinação, talvez. Foi-se ao amanhecer o dia de casamento do neto ao qual criara e que, nos derradeiros anos, se dispusera a assisti-la, de maneira determinada a zelar por ele até que estivesse entregue.

Lembro também da avó de Barack Obama, sua mentora e pilar da família, falecida na véspera da eleição que o tornou presidente. Na garantia do dever cumprido cedeu, quase num sossego, ao sono sem sonhos.
Tal qual Ezequiel Neves, crítico e produtor musical, morto na quarta-feira. Depois de meio ano no hospital, passou o último mês desenganado, dando a impressão de somente aguardar o dia sete de julho para ir embora – data do aniversário de morte de Cazuza, grande amigo e parceiro, finado havia exatos vinte anos.

Assombram-me as coincidências, mesmo descrente em destino. Religiosos e místicos encheriam a boca para atribuir razões celestes e divinas. Particularmente, não sei por que as pessoas morrem. Se decidem baixar a guarda na hora certa, ficam aliviadas – ou encantadas, como diria Guimarães Rosa – e deixam o tépido abraço apossar-se e tomar-lhes o último fio de vida, em uma sutil e inconsciente permissão para o definitivo adormecer. Ou um arroubo: Zorba, o grego, em pé de frente a janela, contemplando o entardecer e dando um berro de despedida. Pode ser pouco, uma prosaica indigestão, feito Saramago, bom herege, que tomou seu café da manhã e morreu.

A morte deve ser a noitinha, um cheiro de estrelas, um remate de clássico, no Corujão; a soberba desolação do fade out, a lágrima de canto de olho na sublime última cena. A solidão do filme velho é nada mais que o medo do poente, o temor e a certeza de um dia presenciar o próprio crepúsculo. Fechar a porta do estúdio, largar da terra como se houvesse sido apenas uma efêmera flor de quatro espinhos. O filme antigo é a beleza genuína porque é a beleza se pondo, afastando-se e sumindo no horizonte. Todo mundo viu nas telas, há décadas, e agora é visto só. E não importa se a casa está cheia, a rua abarrotada pela multidão; pouco interessa se é final de campeonato ou se o cinema lota de adolescentes. Ao pôr do sol escarlate, estamos sempre chorando sozinhos.

Pedra de Ci

2010-06-16T04:25:00.000-03:00

Aos Andrade do Brasil e à toda turma de 22 

 Brasil, me ufano do meu,  
Camelo tal que bufando 
Caminha, e já caminhou
  Foi muito, desde Caminha    

Com suas vergonhas tão...  
Safadinhas desde então!  
Me ufano do meu pé - que  
De grande até lembra um mapa 

Da minha cara marcada
  De sol e tapa, do meu  
Corpo mole, dançante  

Um rascunho do mundo,  
Inexpropriavelmente   
Meu, que em todos há em si.

agosto, 2009

Como uma inocente crônica noturna pode se transformar numa verborrágica reflexão matinal

2010-05-22T07:14:00.010-03:00

Boa noite, leitor. E sei que pode a você parecer suspeito, mas evocarei um aforismo materno para começar o post de hoje. Sinta-se em casa para afrouxar as cintas e bebericar do meu destilado, afinal estamos a sós esta noite.

No começo do ano, como alguns sabem, mudei-me para São Paulo, para uma nova época de vivências e toda aquela baboseira que dizem. E, por escolha minha, tendo condições para tal e com pleno apoio dos pais, estou morando sozinho. E lá vai a ressalva: minha mãe costuma dizer que a pessoa que mora sozinha, com o tempo, vai adquirindo hábitos estranhos, certamente egoístas por razões óbvias e muito particulares, do interior de cada um. O que torna uma futura convivência íntima com os outros muito mais difícil. Não sei se sabem também, mas sou alguém um tanto reservado, cheio de TOC's e com séria tendência ao isolamento social, de acordo com um teste de personalidade baseado no método junguiano. Teste bobo desses que circulam pela internet. Enfim. Não tenho aparentes problemas com a solidão moderada. Não preciso de pet's. Mas no campo da suposição tudo seriam flores.

Tentarei expor, para assim tentar entender, uma mania com relação aos meus vizinhos. Desde que me mudei, criei um forte vínculo com a família que mora ao lado e tento, desde então, supor como vivem, e sua história de vida até o momento, sem nunca ter trocado sequer uma palavra com algum deles. Mas a questão é um pouco mais emaranhada. Pense, por exemplo, que as paredes têm, sim, ouvido e que tiram suas próprias conclusões, baseadas em suposições. E pense na problemática que isso traz: não sei até que ponto a observação dos outros faz parte de uma analise benéfica da situação. É natural que quando se tem curiosidade sobre algo, há de se querer adivinhar seu comportamento. Até imaginei uma comparação válida com a personagem de James Stewart em Janela Indiscreta, a qual descobre um homicídio observando seus vizinhos pela janela do apartamento solitário, quando de uma perna quebrada. Porém a minha ligação com os vizinhos não é tão visual. Visualmente resume-se, em fato, a uma olhadela pelo olho mágico quando a família sai para passear e discute no hall, esperando pelo elevador. Então tal qual as paredes, ouço.

Resolvo meus problemas nos outros. Tiro conclusões sobre mim baseado nas conclusões que tiro sobre os outros os ouvindo desde a infância, fleumaticamente. Seja os casos problemáticos de família, seja um mendigo na rua, seja um velho acompanhado de seus pombos num banco solitário desde sempre, seja o silêncio desesperado dos angustiados. Ouço-os todos da mesma forma, com um grave prazer, um prazer-agulha. Um prazer desaconchegante, muitas vezes cruel, frio e dolorido. E tiro minhas conclusões.

E agora atenção, vamos fazer um teste. Peço ao leitor que, para continuar, tire as vestes habituais, até mesmo as pessoais. Dispa-se de seus julgamentos anteriores e posteriores, apenas se permita a ouvir o texto assim como ouço e relato o caso sob a frieza de meus juízos de valores pessoais, acompanhando, como se fôssemos uma só pessoa.

E assim ouço, também, meus vizinhos. Acrescentando que fui acometido por uma ingrata conjuntivite viral, que, em sua terceira semana de moléstia, deixou-me sem poder enxergar, restando-me, pois, a ouvir muito mais a vida alheia. E com a discrição habitual que me autorizo, digo que é uma família de média idade, recém estabelecida, e com um recém nascido. Isso são os fatos constatados. O fato-agulha que me pôs a escrever foi que, ouvindo certa noite, percebi que o bebê foi deixado cair no chão, o que desencadeou uma discussão memorável entre o casal, em meio aos lamentos chorosos do rebento, cada vez mais altos, pelos apartamentos.

Agora vejam como a mania de ouvir periga, sem que percebamos, cair num jogo interminável de pressupostos, com um número inconcebível de variantes, de acordo com a visão de mundo de cada observador, no caso a minha, impregnada já de juízos cristalizados em cada um, de acordo com cada experiência que é vivida ou que se ouve falar. Grosso modo precisamos, invariavelmente, de alguns juízos consolidados para continuar caminhando sem tropeçar, sabendo que o que há no meio do caminho é uma pedra, e que para não tropeçarmos, devemos desviar da pedra, que se configura como um obstáculo. Uma simples relação de causa e efeito já perene no imaginário de todos. Mas a partir do momento em que algo não fica nítido, ao nos depararmos com o desconhecido, por exemplo, buscamos no que já conhecemos (juízos cristalizados ajudam nesse processo de busca de nitidez como prováveis pressupostos), em relações de causa e efeito sobre o fato desconhecido, para tentarmos dá-lo uma "roupagem" do que já nos é conhecido, trazendo mais segurança e ajudando a ordenar o pensamento para as relações do porvir.

Isso num primeiro momento, pois ao tomarmos contato com a verdade do que nos era desconhecido - meu vizinho me contando sua vida, por exemplo - dissipamos essa "roupagem" e o que sobra são as associações. Para ficar mais claro, seria como imaginarmos a casa de um amigo antes de conhecê-la. Para isso buscamos referências em nossa própria casa e nas outras casas que já vimos, dentro de nossa concepção de casa, e buscamos compor seu interior com objetos, que dentro do campo do que nos é conhecido, preencheriam a mobília, de acordo com o que cremos que nosso amigo gosta. Entretanto, quando factualmente visitamos esse amigo, a imagem da casa dele que fica em nossa mente é a de sua real casa, seja melhor ou pior do que a imaginamos.

Esclarecidos alguns pontos, voltemos aos vizinhos. Ouvindo-os supus que lá temos um triste caso em que o rebento rebenta com a concórdia do lar. Motivo indireto das cada vez mais comuns dissidências entre o casal. Pois bem, imagine o leitor que eles não se amam por enquanto, tomando como pressuposto que o amor é um sentimento que é construído pelo tempo, dadas as devidas variantes de cada caso. Sendo assim, é pressuposto também que ambos já não se amavam desde sempre, não sendo amigos de infância, então. Apesar disso, talvez fossem apaixonados. Dados os pressupostos que apaixonados transam, e, talvez, por descuido, tenham tido um filho, tomando como outro pressuposto que a criança não foi escolha dos apaixonados. Um acidente. Continuando, tomados os cuidados, cuido que durante a gravidez, o vizinho perca o desejo pela vizinha, justamente por causa desta. Assim, supondo que a raça humana geralmente busque, mesmo que instintivamente, o próprio conforto físico e emocional, incluso aí o não-desgaste emocional, o vizinho transparece sua falta de desejo sexual e consequente falta de desejo de ajuntar-se com a vizinha por meio de atitudes bruscas, incongruentes com as atitudes deste até o momento, que, instintivamente, também, fazem a vizinha se afastar, para proteger a si e ao bebê. Deste modo, por meio de discordâncias e brigas supostamente sem sentido, instala-se o caos no cotidiano de meus vizinhos. A ponto de deixarem cair o bebê no chão e culparem-se mutualmente, prejudicando além de si mesmos - ex-apaixonados - seu filho, que reificado pelo casal como uma bola de tênis, diante da crise familiar, cresce vendo e ouvindo o mundo desordenado. Para os que se dizem normais, mais um caso de psiquiatria.

Até que ponto devemos buscar no que já conhecemos, nas experiências vividas e ouvidas, respostas para o desconhecido? Isso é voluntário? Até que ponto devemos fixarmo-nos em pressupostos baseados em nossos juízos já cristalizados para tirar conclusões conformes (somente, talvez, a quem as tira)? E tais conclusões? Restringem-se à medida da capacidade criativa/cognitiva de cada um, sendo então um privilégio de alguns parcos? Ou inconscientemente todos as fazemos, em maior ou menor nível? Se sim, de que servem então? Ordenar o pensamento na lógica de que guardamos meias de mesma cor em gavetas separadas de meias de outra cor? E, finalmente, se sim, devemos estar, pois, no cerne dos estereótipos, que são pressuposições, de maneira generalizada, comuns a todos. De qualquer modo, ficam aí algumas reflexões.

E, sob esse estereótipo da sentença de minha mãe no começo deste texto (das manias excêntricas de cada um que mora sozinho), creio que no entanto o problema não é sobre se é saudável eu continuar estereotipando meus vizinhos deste modo, e sim sobre se eu tenho consciência de como se dá isso. A nitidez é fundamental para permanecermos sóbrios. E uma coisa é certa, é mais produtivo que alimentar um pet.

Late, late show

2010-05-09T23:38:00.005-03:00

Uma das tantas coisas que me aborrecem na imprensa televisiva e na comunicação em geral são os depoimentos dramáticos. Não pelo drama em si, eventualmente legítimo, mas pelas lágrimas. Também não devido às próprias lágrimas, muitas vezes sinceras e sem sombra de encenação, e sim pelo rapaz da câmera que, ao perceber um prenúncio de choro, foca a arma preta gigantesca carregada sobre seu ombro nos olhos do retratado, aguardando o pranto.

O zoom arruína a emoção. É como um poema, um texto, uma declaração, com sua mensagem oculta, terrível e belíssima posta em negrito, destacada em maiúsculas, feito noticiário investigativo. O assassinato hediondo de qualquer lirismo que tenha ousado disfarçar-se entre as palavras; poesia esquartejada, posta em sacos plásticos e espalhada por várias lixeiras em cantos distintos da cidade.

As lágrimas mais sinceras que já presenciei sempre saíram na surdina, fugidas, renegadas; lentas só para contrariar a sobriedade. O lamento surdo ouvido através das paredes, esse sim é melancólico. É o choro discreto na poltrona do cinema.

A explicitação sangra a sutileza e a transforma em uma linguiça de chouriço, pendurada num açougue: é só pedir, embalar e comer. O jornalismo dado por arte existe, em menores tiragens e endereços obscuros, à margem das sensacionais reportagens conduzidas pelos grandes e bons. Tão bons que perderam, em meio a um contrato e outro, a distinção entre o enternecedor e o burlesco. Esse jornalismo está mais para uma imensa e enfadonha nota de rodapé do que para um texto literário. Uma rubrica de lágrima escorrendo no domingo à noite.

Está tudo na sua cabeça II

2010-04-12T13:41:00.004-03:00

Pensando bem, o homem poderia ser menos expositivo em suas relações e/ou intenções.

“Carlos, por que pôs o volume do filme no máximo? Vou ficar surda!”
“Porque eu não tô escutando.”
"Ah é? Tá bom, então."
E sai do quarto irritada, sem saber dos porquês. Foi dormir no sofá.

Ainda à mesa de bar. "Pois é, eu bem que tentei chamar o Binho. Liguei pra ele, mas veio com uma história de esfirras que não entendi direito, com aquela voz calma que dá raiva: cara, sabe o que é, estou fazendo esfirras, e não posso sair com vocês agora. Já já elas ficam prontas."

João, meia hora antes, à moça: "...te amo."

Destarte fácil seria. Mas já éramos assim, não?

Autumn leaves

2010-04-03T02:36:00.020-03:00

A 24 de abril, por volta das três da tarde, Carlos sai pelos portões altos do S. Bartolomeu e cruza a rua. Olha atento o sinal, afrouxa a gravata e abre, em seguida, os botões do casaco. Na cabeça sopra aquela música que parece As Time Goes By, mas não é.

Entra na padaria e, ao pedir uma média e um pão de queijo, desarma-se do traje social e arregaça as mangas da camisa azul listrada. Mordendo o quitute, desabotoa e põe a roupa para fora da calça. A canção havia livremente largado uns pares de notas e tornado-se a de Casablanca. Lembra da matéria lida há pouco, em um dos tantos cafezinhos, relatando o hábito de Marilyn Monroe de circular nua pela casa, mania com a qual só Sinatra conseguira acabar. E interessava, se não era nem o Sinatra atuando no filme? Saindo, a cabeça de Carlos negligencia o troco e seu paletó, que, veja lá, fica tão bonito debruçado no balcão, discutindo o futebol com uma estopa de casaca mostarda.

Dentro do circular, retira de vez a gravata como quem larga uma cruz e lembra-se renitente do maço de cigarros esquecido no bolso do terno. Era light, sabor menta. Pensando um pouco, Carlos custa a recordar a última vez que sentira prazer inalando algo light e, ainda por cima, com sabor de menta. Talvez fosse no tempo em que usava sapatos, pois os larga na sarjeta ao saltar do ônibus. Estavam mesmo fora de moda desde quando Bogart vestira seu último paletó. Isso, era Bogart.

As meias pouco duraram. Temeroso em rasgá-las, Carlos guarda-as na lixeira reciclável dos metais. Sobrara, pelo menos, seu drops de hortelã, no bolso da frente. Desembala e cospe-os todos na grama. Hortelã, só no mojito. Queria sim um mojito, admitiu algumas vezes. Duvidava que um homem houvesse, em algum momento da História, recusado um mojito. Roga à sua camisa de algodão para que não o leve a mal e com ela veste um hidrante, vermelho do sol tomado diariamente das seis às dezenove.

Da calça escura, sofrida do excesso de cadeira acolchoada, separa-se no passeio feito uma mortalha. A cueca é vermelha, tão esquisita, dada por Stela, esta que o aguarda logo à frente. A moça, inteira sonolenta, próxima a uma cerca viva e em dia de folga, é conforto da cabeça aos pés. Nem tanto quanto a pobre cueca, caída no bueiro. Provocasse, quem sabe, uma enchente se chovesse.

Ao se deparar com Stela, nu em chapéu e pelo, Carlos retira cortês o panamá, arremessando-o na direção de um mancebo imaginário – assim como deveria fazer Bogart ao chegar em casa. Mal precisam os dois fixar os olhos uns nos outros, estando as íris já saudosas das cores verde, castanha ou azul mentolado exibidas outrora, perdidas pela curta distância do instante. Encontram-se as pupilas e os corpos sem aberturas prévias de braços, firma reconhecida e cobranças ou pastilhas para o hálito. Stela nada pensa; ele ainda matuta por que diabos o Sinatra mandou Marilyn vestir uma roupa. O mundo parece compreender, enfim.

A mão que segura Lucas

2010-03-19T03:52:00.003-03:00

Lucas segura uma mão;
ele gosta de skate,
mas agora segura uma mão.

Gosta de andar pela cidade com seu skate,
com seu skate e com seus amigos,
descendo as ladeiras mais perigosas do mundo
com seu skate.

Mas agora segura uma mão.
E essa mão segura a mão de Lucas,
que segura uma mão que respeita muito,
sem saber por quê.

E não é a mão que ajudou Lucas
a atravessar a comprida avenida,
tendo ele ficado bravo de ter que
segurar uma mão para atravessar
a comprida avenida, que para Lucas
era só mais uma avenida,
afinal já tem 14 anos.

Não é a mão da mãe de Lucas
que ele segura
e que segura a mão de Lucas.

[A mãe de Lucas cuida de Lucas.]

Não é uma mão qualquer,
é uma mão mais pesada.
Mais pesada que qualquer
outra mão para Lucas, já que
segura forte a mão de Lucas,
que por sua vez segura forte também.

E essa força para Lucas
tem uma força mais forte
que as outras forças de mãos
que se seguram de forma
recíproca e com força.

Mas não é a mão
do pai de Lucas,
que para Lucas é
o melhor pedreiro
das redondezas.

[A mão que Lucas segura e que segura a mão de Lucas não tem calos como a mão do pai.]

E é também mais leve.
Mais leve que todas
as outras mãos que
Lucas já pôs a mão.

[É cheia de emoção, mas Lucas não sabe por quê.]

A mão que segura a mão
de Lucas não pega só a mão,
vai pelos braços,
chega ao coração,
e arrepia onde Lucas tem pêlos.

Mas a mão que Lucas aperta
e que aperta a mão de Lucas
não é a mão que Lucas
apertou com força outro dia:
uma mão pesada
e leve e cheia de emoção
mesmo sem saber por que
e que também arrepiou Lucas.

Não.

A mão que aperta
a mão de Lucas não
é a mão de Maria Luisa,
sua namoradinha,
a mais bonita da escola.

[A mão que aperta a mão de Lucas é menor.]

É menor que todas as outras mãos
que Lucas já apertou na sua vida
inteira de rapaz de 14 anos
e que gosta de andar
de skate com seus
amigos pelas
ladeiras.

E dentro de Lucas,
mesmo sem saber por quê,
é também a mão mais bonita que já viu no mundo inteirinho.

[Mais bonita que a sua namorada Maria Luisa, que Lucas gosta muito mesmo, mas ainda assim é mais bonita.]

E enquanto Lucas
segura a mão que
segura a mão de Lucas,
pensando em como é
bonita e pequena e leve
e para Lucas muito pesada também,
essa mão que ele aperta
e que aperta
a mão dele com força.
Que é cheia de emoção e que arrepia.

Enquanto isso, todos estão lá:
a mãe de Lucas enxuga os olhos,
o pai de Lucas olha pela janela,
Maria Luisa dorme,
e Lucas agora segura a mãozinha como alguém segura um passarinho ferido.

[Ele segura a mão como um pai segura a mão de um filho, que também segura a mão do pai.]

E de repente,
sem saber por quê, Lucas chora.

114

2010-03-10T04:03:00.015-03:00

Enquanto andava desocupado, George Harrison fez uma música, belíssima por sinal, chamada Something. Para variar, uma de amor. Ouvindo, é fácil concluir que Harrison idealiza seu sentimento e a própria amada ao dizer, por exemplo, que não precisa de mais nenhuma amante e ao enunciar o terno mistério na maneira com a qual ela se move. A antítese, no entanto, encontra-se no seio da própria canção. Na ponte, o beatle, em tom de desabafo ou de angústia, responde às dúvidas da musa se o seu amor ainda crescerá. Tal qual o rapaz sufocado pelas súplicas e apelos apaixonados da jovem namorada, George humildemente confessa que não sabe.

E como saberia? Tantas paixões dobrando as esquinas e as dezenas de amores à primeira vista até ocorrer – ou não! – o grande, único e eterno, que não há resposta mais sincera que um I don't know. Alguns podem denominar frieza e insensibilidade o desalento de não ouvir um "eu te amo" respondido à queima-roupa, ou não encontrar um anel, nem posto no papel o grande amor. Deveriam, contudo, valorizar a cautela, o zelo pelo grande amor. Sendo até um amor menor, um amor a mais. Mesmo que só um sonho de valsa, pode-se bem, em vez de arrancar-lhe a embalagem num segundo e devorá-lo em duas mordidas, desenrolá-lo como um sudário e comer pelas bordas, descascando camada por camada de chocolate. De quebra, se por acaso em algum lugar de seu sorriso ela souber, fazer do embrulho escarlate uma singela circunferência à guisa de aliança, deixando ao nó a vontade de permanecer firme, mas também a liberdade suficiente para desatar-se.

Terminaria a frase da guitarra de Harrison com um fim? George larga sua derradeira nota como um suspiro, sabe-se lá de quê. A incerteza não é sinal de um hesitante subterfúgio, feito uma mudança de assunto. Revela-se nada menos que um imenso e genuíno afeto; um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias. A cortesia do cavalheiro, seja eterno ou não o amante.

Exegese da manhã

2010-03-05T16:13:00.006-03:00

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

(João Cabral de Melo Neto)

É meia noite
zero hora
neste instante,
triste agora
o que me resta porém
a crer, senão na aurora que vem?

E tê-la teia
como a imagem
em perspectiva
de fios de tecelagem
ao astronômico claro:
cantos dos galos,

em cuja poesia
inscrita na pedra,
distante, dizia o poeta.

À semelhança,
cravo a impressão
do nascente:

azul
vermelho
verde

Azul:

Esta minha visão,
lembra-te que
de tão particular
tanto pode como não,
sendo então um azul
em cada míope.

E quando já de essa
nossa visão tratarmos
lembra-te que
a nós tudo pode:
do azul camaleão
ao céu de cefalópode.

Vermelho:

Bodnacsu a nzediti
Buodnacs a nizedit
Busodnac a nitzedi
Buscodna a nitized
Buscaodn a nitidze
Buscanod a nitidez

Buscando a nitidez,
junto do primo raio,
da lâmina-luz,
por entre as folhas
feixes tímidos de razão
adormecem o ébrio.

E de fios que eram,
vão se esquivando,
decidindo,
dissolvendo-se
em outros coágulos,
bem maiores estes já.

E tomando posição,
já bem ao norte
dispostas
belas esferas de certeza
voam dançando bailarinadas
: ao bem comum.

Verde:

E sem sombra de dúvida
o mistério com a nitidez finda.

Está tudo na sua cabeça

2010-02-23T00:10:00.006-03:00

O homem poderia ser mais expositivo em suas relações e/ou intenções.

“Carlos, por que pôs o volume do filme no máximo? Vou ficar surda!”
“Perdi o tesão hoje com aquele besta te olhando o tempo todo. Não adianta negar. Então só quero te irritar pra eu ter um bom motivo pra dormir no sofá.”

Graciosa, o vestido a acompanha, leve, feito uma garça ao ribeirão, a namorada se achega de surpresa, por detrás do rapaz, em sua mesa de bar. Beijo tira-fôlego. Discursa da ponta da grande mesa: “Meninas, não me importo que olhem para ele, nem que se insinuem a ele, sendo vocês mulheres desta estirpe, acostumadas ao biscate com qualquer um, nem que ele olhe para vocês com a devida receptividade masculina, pois ele é homem, afinal, e todos os homens trazem consigo uma rusticidade no que diz respeito ao controle de seus impulsos, notadamente os sexuais. Uma coisa. Só não toquem nele, que o ativo aqui sou eu e não tolero esse tipo de coisa.”

João puxa uma cigarrilha e se cobre com o lençol.
“Ah, foi bom pra você?”
“Olha, pra ser sincera, não senti absolutamente tudo o que eu sentia com o Evandro, mas você foi atencioso e se esforçou bastante e eu admiro gente esforçada. Admiro mesmo.”

Desse modo não perderia tanto tempo tentando ser agradável. O constrangimento seria uma calçada.

AAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

2010-02-04T05:17:00.001-02:00

Quem vos escreve a partir de agora é um calouro do Largo São Francisco! Não creio...

Prosa de ébrio

2010-01-27T19:22:00.011-02:00

Olhava fundo, ia sorvendo o whisky. Entardecer de chão quente. A bola ainda estava lá, intocada.
“A vida é muito louca mesmo.”
Ficaram as pedrinhas de gelo no copo. Brincava com elas usando o indicador. Derretiam.
“Quando damos conta já estamos nadando em nossa própria água.” disse, de olhos cerrados de malte.
“Como?”
E prosseguiu:
“Como esses gelinhos. Aí um dia, já exaustos de tanto nadar em nossos próprios fluídos, de remoer as mesmas experiências na água de nossos feitos, mágoas, heroísmos e desméritos, por tudo isso um dia cansamos de nadar e sumimos deste mundo.”
“E o que fica?”
“Não está vendo?” De gelo, só água no copo. “Nossos feitos ficam. Tudo é um fluxo, homem. Do micro ao macrocosmo. Sabe, ficam para serem usados novamente, como se fosse uma experiência de vida vivenciada por terceiros. Viramos belos exemplos.”, assopra cansado.
Olha longe, um pássaro tenta se equilibrar sobre a bola, mas escorrega e alça vôo.
“Continue.”
“E sabe qual a diferença entre as pessoas?”
“…”
“Diz respeito às suas respectivas ‘importâncias’ para o mundo.” e faz um rosto de auto-resigno perante sua momentânea genialidade.
“Sim, sim…” retruca com a certeza e compreensão totais que só os bêbados têm.
“Essa diferença está na distribuição da água que sobra. As grandes almas vieram de fôrmas-de-gelo semelhantes às nossas, só que sua água é usada por muitos outros. Minha água, com esta modéstia que Deus me deu, não encherá nem um outro dedal sequer. Mas os grandes homens, os grandes homens evaporam-se em milhares de milhares de micropartículas, participando de muitos outros cubos de gelo. Milhares d’outros cubos! Água é a vida em seu pleno sentido. Seu ciclo é o nosso. Somos água em todos os aspectos da vida.”
Quando notaram, a bola não estava mais. Já havia sido chutada por um moleque.

Da guerra interior e os malefícios epicuristas

2010-01-22T04:15:00.010-02:00

Por nosso correspondente Igor, em 17/01, domingo à noite, diretamente do front de sua latrina.

Eu bem que poderia começar com uma citação do nosso aforista-mor, Nelson Rodrigues, mas, dadas as circunstâncias, seria melhor eu lembrar ao leitor alguns aspectos de sua vida. Conforme Ruy Castro, na biografia de Nelson, Anjo Pornográfico, o dramaturgo passou por maus bocados durante toda sua existência, e, para agravar a situação, a úlcera desde sempre o acompanhou. Tanto que tornaram-se famosos os seus suspensórios, pois tamanha era a dor que Nelson não conseguia usar cintos, e, em períodos de crises, alimentava-se de uma papinha preparada pela esposa. Nem de longe passo ou passei por tudo que Nelson Rodrigues passou; salvas as devidas proporções, porém, sou levado a crer que a dor deve ajudar no momento da criação.

Sobre algumas das técnicas-calmantes, o que temos aqui hoje é o alívio da dor de dentro, senhor leitor. Nada de cunho pseudopoético, falo da gastrite mesmo. E sua digievolução, a úlcera. Dizem que além da má alimentação; da não-produção de certas enzimas digestivas e da superprodução de ácido clorídrico, um dos grandes fatores dessa moléstia é o stress cotidiano, pelo qual todo ser urbanizado passa. Até os pombos. No entanto não me fixarei na ambiência do stress sucedido no ano nem às suas causas. Sei que a gastrite foi um dos males que me afligiram ano passado, e o alívio desta considero como um calmante de primeira. Fora a minha SII, que não comentarei por pura discrição. Parar de sentir dor é tão bom que chega a ser prazeroso.

Com efeito, me lembrei do assunto porque estou tendo hoje minha pior crise de gastrite da vida. Por estas letras pacíficas o leitor não toma completa idéia, mas lhe tentarei dar uma dimensão maior do que sinto agora. É uma vontade de jogar-se ao chão e mordê-lo a não mais, ou até quebrar os dentes, tamanha a histeria interior. É algo mais ou menos como uma ex-namorada de TPM dentro de seu estômago que passa a arranhá-lo até sangrar pelos seus erros do passado. O problema é que insisto em erros do passado. Eu sei o que devo comer para sofrer no porvir. Mas o que faço com esta negligência-humana que sou? Acompanhe, ressaltarei meus erros:

Antes de dormir, pela madrugada, comi meia torta de palmito e uma colher de brigadeiro. Fui dormir às 7h30 da manhã, acordei pelas 12h30, e junto do jornal do dia anterior digeri dois pãezinhos-de-fôrma com manteiga. Depois veio meio copinho de café. Já que havíamos combinado de almoçar fora, jejuei até às 5h da tarde. Batata, as dores começaram já àquela hora. E para amenizar a irritação decidi por comer uns tantinhos de farinha de mandioca, o que melhorou um pouco. Livrei-me, pelo menos, de me contorcer em público sem nem ao menos receber um trocado pelo espetáculo circense aos desavisados e sádicos. Havia, com a farinha, um tempo maior entre os espasmos de dor. Estávamos no Epicurista, restaurante de comida nordestina. Arroz-de-leite, carreteiro, baião-de-dois, lingüiças, almeirão refogado, e muita, mas muita pimenta. Por um instante me senti em pleno direito de amaldiçoar Epicuro e toda sua filosofia barata do prazer-miojo.

Para finalizar, como ainda não parei de sentir dor, como não estou calmo, como não estou em uma situação ideal para terminar um post, recomendo pelo menos um paliativo. Além de todos aqueles hidróxidos que você encontra facilmente nas drogarias, conheçam também uma erva cujo nome se justifica, pelo menos entre os que sofrem do mal estomacal: a espinheira-santa. Bendita seja ela e esse alívio, que me deixa escrever.

Jane Lee

2010-01-17T17:11:00.009-02:00

“O bar ideal não existe na América. Um bar ideal é algo fora do nosso alcance. Em 1910, um bar era um lugar onde os homens iam se encontrar durante ou depois do trabalho, e tudo o que havia era um longo balcão, corrimãos de metal, escarradeiras, uma pianola para o fundo musical, uns espelhos, uns barris de uísque a dez centavos a dose ao lado de barris de cerveja a cinco centavos a caneca. Agora tudo o que há são enfeites cromados, mulheres bêbadas, veados, barmen hostis, proprietários espreitando nas portas, preocupados com seus bancos de couro e com a polícia, gritaria em momentos inoportunos e um silêncio mortal quando entra um estranho.”
Jack Kerouac, na voz de Old Bull Lee, o velho touro de New Orleans

Boteco não é o balcão meio sujo, o copo meio limpo e a cerveja inteira gelada. O boteco grã-fino, o new boteco, é igual à casa do Mickey: parece verdade, mas tudo foi cuidadosamente arquitetado para ficar daquele jeito. Eu também gosto – e muito – de ar condicionado, sanitário com bidê e bruschetta de atum. O problema, no entanto, transparece quando as coisas são artificiais, igual àquele bolo falso, dentro do fogão simulado no barco do Pato Donald, que por sinal é de mentira. São os pretensiosos “botecos” das garrafas de época espalhadas, do cardápio com um traço empolado de improviso e dos nomes pedantes de tão informais para os petiscos. Em vez da cebola em conserva, vemos aqueles monstros empanados e, no lugar da simples camisinha de cerveja, belos baldes cheios de gelo. Nem o torresmo ficou livre, perdendo seus pelos e o gosto de safena com limão e sal.

Em Minas, contemplo o autêntico e natural hábito de, no meio do dia comum, tirar uma hora para tomar alguma coisa no Mercado Central. E é um verdadeiro mercado, não uma aberração classe A, de chão polido e luz fria. As pessoas acotovelam-se sobre os balcões, degustam as mais duvidosas e deliciosas iguarias, conversam e gargalham enquanto dão goles em seus copos, satisfeitos e cordiais. É o lugar de onde nunca deveríamos ter saído, do qual a civilização não havia de se distanciar. É o grito desesperado do Obelix, do Homer Simpson, do Hagar, o Terrível que ainda mora dentro de nós, naquele espacinho entre o fígado e o pâncreas. É um clamor agonizante contra os DJs, o ice de vodca e as camisas polo cheias de listras multidirecionais, números aleatórios e nomes de países escandinavos; um brado pela genuína vontade de engordar, dar risada e olhar o que escondem as saias, não suas etiquetas. É o que há de mais sincero, mergulhado num copo americano, ao lado da costelinha de porco.

Arrumando a casa

2010-01-08T21:57:00.002-02:00

Desculpem-nos o transtorno.

(também estou arrumando minhas coisas)

I'd really love to break your heart

2010-01-05T20:38:00.004-02:00

Primeiramente venho agradecer a paciência dos parcos leitores que ainda de vez em quando entram aqui, e segundamente desejar-lhes que este ano que se foi tenha sido espetacular. Mais um ano. Mais um ano a menos. Porém minha real intenção neste ignorântico espaço da internet, hoje, é dizer sobre outra coisa: o leitor não se sente um reprimido? Reprimido. Sim, reprimido pelos dias, pelas roupas, pelo lugar em que vive, pelas cores e sons à sua volta, e, principalmente, pelos viventes que o cercam? Reprimido pela sua própria coerção! (você mesmo!) A cinta-liga não está muito apertada? O armário não está escuro, embolorado? Pois grite. Grite alto, grite surdo, grite, grite rouco e mudo. Eu bem que poderia citar Menudos, mas meu verniz cultural' vai além desses rapazes, para minha (in)felicidade. Já diziam Roland Orzabal e Curt Smith, do Tears For Fears, uma banda dos anos 80, e que apesar da sonoridade brega oitentista típica, simpatizo muito: Shout, shout, let it all out / These are the things I can do without / Come on, I'm talking to you, come on... em seu hit Shout. Falavam eles da teoria do Grito Primal, escrita pelo psicoterapeuta estadunidense Arthur Janov. Janov enfatiza, em seu livro, que por meio do grito o paciente é incentivado a libertar, expulsar, EXUMAR seus sentimentos mais primários, os quais, segundo ele, poderiam estar reprimidos. John e Yoko gritaram ao lado do professor Janov, e ficaram calminhos, calminhos...

Hoje foi o último dia dessa infernal maratona de provas. E o que resta a nós, pobres vestibulandos (palavra mais feia), é a angústia do esperar. No meu caso é um mês, um mês de grito, que, do antes do dia 4, todo dia é dia disso.

Obs: este é o primeiro duma série de tópicos sobre técnicas calmantes que vim a fazer uso nesse ano que – que bom que – se foi.

A uma morena

2009-12-23T06:42:00.004-02:00

Não tens, amor, idéia

não tens também, meu bem, noção.

Não não tens nem, amor

juízo de valor

do vão de alma,

um estado tão,

do breu clarão

torpor que me tiraste.

Da terceira margem peguei

tua mão pensa a mim paciente

e invertidamente

à caverna platônica voltei,

sensível, porém, que me tornaste.

Ao hóspito main-espaço me guiaste.

Ao tato.

Ao vital tato.

Sensível à vida de homem,

sim,

simples homem

assim que te sente.

Te ouve

entestar criança ao meu peito apegada, corada...

Te pega

o perfume dos cabelos teus, longa colcha macia, o sono sacia...

Te cheira

o inefável sorriso, indelével...

Te morde

os sôfregos olhos sob sobrancelhas furtivas, felinas...

Te vê

como ouves o outro,

redundantemente humana,

como nunca com o outro fui,

que me tanto agrada.

E agora agradeço

a engrandecer-te,

minha sípida frutacor

fonte odora de flor.

2009 / 2011

Tiny capers

2009-12-12T20:36:00.029-02:00

O Rodolfo não tinha mais que dezessete, e tratava sempre de raspar seu fino bigode pelas manhãs e pentear o cabelo com gel, a fim de levantá-lo como uma falésia no litoral norte. O colégio era feito para as aulas de literatura e os desfiles de belos dentes, calças caras e a devoção pelas garotas loiras, com as blusas arregalando olhos pelos corredores.

Mas o importante era a sexta-feira, quando saía do laboratório de biologia, ao meio dia e quinze, e via-se livre para pensar no que faria dali poucas horas, após puxar suas barras de metal. Era um rapaz asseado, de carregar um frasquinho de perfume junto à escova de dentes e um protetor neutro para lábios ressequidos. Cogitava, em um futuro próximo, adquirir um estojo de maquiagem, tão preocupado era em corrigir as pequenas rugas que jurava surgirem em sua testa. Ficava muito atento aos braços robustos e aos pelos do corpo – ou à dedicação em mantê-los ausentes. Era um bom partido, diriam algumas avós; um colosso de rapaz, para bisavós. Um moço cosmopolita, moderno: o novo homem, afirmariam os publicitários.

Naquela noite de sexta, certamente iria a algum lugar bonito ver gente bonita. Rodolfo adorava ver gente bonita, e sentia-se deprimido só de passar pelo centro da cidade e avistar aquela réplica senegalesa de civilização, fazendo-o suar e ter náuseas com o cheiro das ruas. Em sua noite, só encaixavam-se programas fantásticos, nos quais vestia sua camisa polo de listras vermelhas sobre fundo preto e bebericava uísque diluído em taurina, cafeína e guaraná. Para ser completo, havia de sorrir às garotas loiras, as mesmas favoritas da luz do dia, no entanto mais rosadas as bochechas e curvados os cílios, e soltar o papo de que “as coisas não são mais como costumavam ser”, apontando um cara estranho, no canto, a ameaçar a boa vista. Praticava a conversa mole, sacana e absolutamente desinteressante. No fundo, era um rapaz bastante superficial.

O êxtase de Rodolfo eram as baladas de sábado à noite, quando punha uma fita no pulso e circulava pela riqueza de uma vida que parecia lhe pertencer. Deveriam – pensava ele – é mudar a ordem das coisas, e dar as pulseiras aos senegaleses, podendo assim vê-los de longe e mudar de calçada. Talvez até costurar algo que os identificasse por suas camisas, ou riscá-las de giz.

Era uma vida classe A, uma vida top essa vida de Rodolfo. Por que não poderia ser o mundo todo assim, um camarote?

Um trocado pra compensar

2009-12-04T12:14:00.005-02:00

Não são tão reconhecidas e legitimadas críticas advindas de meros casos pessoais, ainda mais de adolescentes, mas não posso oferecer nada além de minha experiência e opinião de vestibulando.

Ano de vestibulando não é fácil, diriam já meus professores, os quais também, a esta altura, com as mudanças nas principais provas do país; a reformulação do ENEM e seu posterior furto; o fechamento de escolas pela iminente pandemia da Nova Gripe e os conseguintes atrasos nas programações dos cursos preparatórios, encontram-se senão mais esbaforidos que os próprios alunos. Estes que se prepararam o ano todo para a famosa maratona de vestibulares de agora, enquanto aqueles só terão um pouco descanso por Janeiro. E nessa maratona, muitos vestibulandos precisam viajar para fazer provas em outros estados, isso se nos restringirmos aos que têm condições financeiras de viajar a outras localidades. Ou até mesmo de estudar num curso preparatório, dada a deficiência do ensino público.

No último sábado, às 7h30, a fim de fazer a prova da UFMG no dia seguinte, e já exausto por estar no aeroporto desde às 6h30 da manhã, fui chamado à sala de embarque. O voo, que iria de Ribeirão Preto a Belo Horizonte pela Passaredo, estava com sua prévia de atraso esgotada. Tratou-se, porém, de um engano. Logo que entrei na sala ouvi o chamado para embarque, não sem antes ter reparado na simpática figura do senador Aloisio Merdacante. Qual foi meu espanto: o avião de nosso voo partiria para Brasília, levando todos ali presentes, inclusive o senhor senador, menos aqueles destinados a Minas, obviamente. Ao tirarmos satisfações com a funcionária do aeroporto, descobrimos que o voo só sairia às 10h30.

Pela contestação, eu, minha mãe e minha irmã, que estavam comigo, fomos beneficiados com a honrosa quantia de R$15,00 de consumação na cafeteria do aeroporto. Esperamos, contudo, até às 11h25, hora que o avião, depois de retornar de Brasília, finalmente voltara. Cinco horas de espera. Mas o que é esperar para quem trabalha a semana inteira?

Mais que o suposto escândalo das passagens aéreas, mais que botar a culpa no Governo, na Burocracia, mais que a vergonhosa falta de profissionalismo da Passaredo, mais que a típica moral cristã brasileira, deturpada por si mesma em essência, o que fala mais alto nisso tudo é o imenso desrespeito que somos vítimas a cada dia. A escola ensina que há 500 anos.

Querida

2009-11-25T01:44:00.009-02:00

Dia bom é dia comprido, com mais de vinte e quatro horas. Dia de asfalto quente, ônibus fervilhando e chofer atrasado. Dia em que dá para correr, ir ao cinema, sonhar meia hora e ver os outros de novo, mas com outra roupa. Dia de duas barbas feitas, de trabalho, prostração, teatro, seresta, esbórnia e grande prêmio de Fórmula 1. Dia de quilômetros; de tomar um porre na hora do almoço e outro depois do jantar. De praia, restinga, meandro e chapada. Dia para não se pensar bem sobre o que acontece. Do firmamento encerrando-se no meio da tarde, feito uma cortina ao remate do espetáculo, em nuvens de filme de catástrofe.

Logo esvaziam as ruas, distraídos os transeuntes atrás de seus guarda-chuvas, e fica escancarado que do mundo ainda não nos pertence nem a metade. Sobram nuvens a condensar quando querem, despejando água à gosto próprio. Longa é a tarde, longa é a chuva.

Mais do que a chuva, porém, são os precedentes. O clima pesado, o vento forte, as nuvens cobrindo os céus há pouco claros. A unção das gotas, transbordando de flores. É uma curta reprodução do que sentimos nesses dias da vida nos quais sabemos que algo grande está para acontecer, tão imenso quanto a tempestade. Olhar para a abóbada nublada das quinze pras quatro, ou para a escuridão avermelhada da noite, como se estivesse sempre prestes a amanhecer. "Como se o céu vendo as penas morresse de pena e chovesse o perdão."

Progressãoes

2009-11-16T23:10:00.001-02:00

D
Da
Dad
Dado:
Dados de vidas.
Dados demográficos.
Dados em gráficos.
Dados brancos, e pretos.
Dados pelo verde tapete do triste do croupier – Oh!,
Ingratos dados...

Tragicômicos, dados dicoatômicos.
Dados são vidas.

Três Caravelas

2009-10-24T00:46:00.010-02:00

Parte pelo todo. Não, não se trata da metonímia. E pra contar a parte vou ter de resumir o todo. Direi quando pude perceber realmente o poder do pequeno quando este é inserido no contexto do grande, do todo. Foi faz dois anos, numa comunidade do orkut onde havia os mais calorosos debates sobre qualquer assunto que qualquer dos participantes ativos quisesse expor, desde que esperasse réplicas indecorosas de qualquer outro participante que quisesse. Grande comunidade, lá se falava de tudo, mas era engolida pelo indecente desejo de visibilidade de seus participantes (cinéfilos carentes, professores amargurados, universitários babacas, um pleonasmo, amadores frustrados de toda espécie e outros tipos) ou simplesmente pela vontade de meter o bedelho em assuntos alheios, não sabidos, e digo, dar pitaco em tudo era o segundo maior prazer da Sub/Super. Era como abreviávamos seu nome. A regra era: criar um tópico sobre determinado assunto para que os membros replicassem dizendo se o objeto/personalidade em voga era subestimado ou superestimado. Tudo isso era hilariante. O primeiro e grande prazer era presenciar as mais absurdas posições, desde convicções de berço à ideologias de bolso defendidas com verve pelos seus pronunciadores e, claro, esperar as réplicas e tréplicas as quais iam tomando corpo na discussão, que podia ir para o lado pessoal, virar briga de galo, soco de boteco, virar tratados sobre o Direito brasileiro e seus não cumprimentos pela sociedade boba, ou simplesmente ser trocada por outro assunto. Mas tudo com muita classe. Tinha que ter bagagem pra sobreviver na Sub/Super e aos seus membros. Tinha que ter bagagem, ou, no mínimo, um saco roxo.

Aprendi um bocado naquela comunidade do orkut (paradoxo?). Eu gostava mais de a ler do que expor minha singela opiniãozinha classemedista. Doía ser ofendido lá, mas a gente vai ganhando calos e a boca vai amargurando, também. Maravilha de época quando não se tem um horizonte pré-definido na terra. Só no éter.

~//~

Hoje ouvi a Voz do Brasil (sim, aquele programa de rádio que seu cão velho ouvia pouco antes de morrer). Ouvi um comentário sobre como no Brasil há a retração das moedas, metade delas estão fora de circuação, guardadinhas, muito bem guardadinhas nos cofrinhos dos brasileiros, em especial pelas classes pouco mais favorecidas, que preferem moeda-papel, até mesmo pelo fácil manuseio. E no ato, ao ouvir isso, lembrei dum tópico que criei nessa comunidade, sobre cofrinhos, e um dos participantes respondeu algo como "cofrinhos acabam com o propósito da moeda: liquidez". Lembro que sempre tive cofrinhos, sem, no entanto, pensar muito além de seu limite visível, as paredes de meu quarto. Foi uma revelação, derrubou muralhas. Foi a minha América descoberta. Como os cofrinhos de cada casa conseguem, juntos, reter metade das moedas no país. Um mero hábito medievalesco. E foi aí, para mim, que esse conceito de parte expandiu-se ao todo. Sem analogias de merda, como a das pecinhas do quebra-cabeça, nem apologias a hábitos saudáveis que devemos todos ter por um mundo melhor. Digo mais pela beleza da epifania em si, uma poesia. Desde então as guardo como jóias. Num cofre a sete chaves.

1.º MANDAMENTO DA VIDA MODERNA DO HOMEM DO SÉCULO XXI

2009-10-15T15:34:00.001-03:00

Simplificalizar

Confissão - parte II

2009-10-11T14:16:00.004-03:00

“...Confesso que foi doloroso a mim, nunca quis magoá-la, fazê-la chorar, não conseguiria, desconfio que sou um fraco. E mando, pois, esta correspondência a você, que preciso de uma resposta de imediato. Soube por meio de um amigo, que por sua vez soube com outro amigo. Por uma boa quantia, era um especialista em deixar o caminho livre para calhordas. Calhordas feito eu. Não me sinto o chão em que piso. 
No início deste mês ele começou o serviço, foi aos poucos, soube onde pisar, é alto o sujeito, de uns prováveis cinqüenta anos de idade, cabelos grisalhos, um verdadeiro tipão irresistível às mulheres, desses que as desfalece com o olhar, com um único tragar. Começou seguindo-a, atentando ao seu modo de caminhar, anotando suas leituras e lugares. Pouco tempo passado tinha já em mãos uma ficha e perfil psicológico de minha mulher. Restava marcar a data do encontro. 
Agora não mais sei se ela me amava, foi doloroso a mim, ao meu ego, para dizer a verdade. Minha parte no contrato era simplesmente continuar com a rotina, patética rotina senão pelo riso da loura, que já se fazia necessário às minhas tardes, para não me enforcar diante da inundação diária de papéis de pessoas de nomes e locais e vidas desconhecidas que eu carimbava. Burocrática vida de merda, estamos no século da burocracia, Humberto. 
Sem mais delongas, ela se foi no último dia 3. Estou só desde então, em minha casa instalou-se uma verdadeira desordem, e o álcool, ele só me acentua o amargo da boca. Ela partiu, deixou tudo para trás sem pensar duas vezes. Imagino se todas as mulheres têm em si essa volatilidade, ou se realmente contratei o melhor profissional da praça. O melhor canalha da praça. Ou, em terceira hipótese, deveria estar tão entediada quanto eu, para saltar à primeira aventura extraconjugal, ainda que provocada por mim. Veja você, ela o conheceu em seu consultório, como um paciente comum, e em duas semanas me abandonou como um cachorro velho. Levou uma bolsa de roupas e a escova dental sem deixar nem ao menos um bilhete. Como pude ser tão estúpido? Se a tivesse matado eu não teria sido tão estúpido. E hoje, Humberto, minha loura decidiu, num ímpeto feminino, voltar para os braços do noivo; sem sofrer desejou-me sorte futuramente e também se foi, queria vida séria, disse. Não teria sido tão estúpido. O espelho me esbofeteia quando o vejo, assim que ler dê retorno do postal. Sem chacotas, Humberto, sem chacotas. Estou desesperado.

  Estêvão M. F. ”

Blue sunday

2009-09-27T18:55:00.010-03:00

Hoje encontrei uma barata no meu quarto. Estava agonizante, mexendo devagar as pernas, cercada por formigas oportunistas. O inseto parou ao lado da porta do banheiro, justo no lugar onde eu já havia passado pouco antes, prostrado tal qual houvesse simplesmente desistido . Nem sei como não o vi, grande e escuro, mas, graças a Deus, moribundo. Também desconheço a maneira que entrou, como ousou.
Barata é a coisa mais infeliz no mundo. Mais triste que morte na família, que gol contra. A barata não tem razão nem amor à vida. Ela vai para cima de você, do seu Raid e de suas havaianas – seja correndo, seja voando. É valente, luta e esbraveja. É uma estúpida de uma forte; até feminina no gênero, de tão persistente, teimosa e cega.
Agora é primavera: em breve, estarão por aí, alegres a desovar. Li outro dia, inclusive, que as baratinhas recém-nascidas, logo que saem de seus ovos, vão cada uma para um lado. Caso dê algo errado com alguma, as outras têm a sorte de seguir outra direção. A natureza é uma merda de inteligente quase sempre.
Quando me for, elas ainda estarão vivas, aos bilhões. Não posso vencê-las, nem dedicando minha vida a isso. Malditas, ridículas baratas.

Confissão - Parte I

2009-09-06T05:26:00.014-03:00

Boa noite, leitor, estava eu mexendo em algumas tranqueiras do escritório quando me deparei com esta carta, endereçada ao antigo e já falecido morador de minha atual casa, Humberto S. Ramos, grandioso advogado e pintor que não tive o prazer de conhecer. Me espantei com o conteúdo da carta, bastante interessante, o qual irei dividir em dois posts para não prolongá-los muito e para não cansarem da cópia meus dedos. Apreciem:  

"São Paulo, 14 de Junho de 1959  

Querido amigo Humberto,

  fui um doente em minhas ações, perdoe-me por favor. Não suportava mais. Não mais me ocorria seu cheiro de quando nos conhecemos, agridoce, de dama da noite, recém regada, sutil, que despertava do amargo os homens, e me lembrava um gosto anil, certa parte do céu, talvez. Ainda me recordo das noites pensando no que diria a ela, uma vez que eu a via todas as manhãs na garagem escura e úmida de nosso apartamento, éramos vizinhos, como sabe você. E apesar dos períodos insones, delirantes a remontar sua imagem, a única expressão de minha face enrubescida, todas as manhãs, era um amarelado 'bom dia', quente ainda do gosto matutino do café. Depois dela, está certo, minha escovação nunca foi a mesma, o que não fazemos pelas belas dentistas, não é?... As manhãs eram feitas ao sabor refrescante do dentifrício e da sensação do fio dental me rasgando a gengiva, renovada de esperanças, entretanto, ao lembrar que iria vê-la nas sombras da garagem. O local dos carros era nossa ambiência em comum, tornou-se o passo inicial para conquistá-la. Certo dia lhe perguntei se já se acostumara com a escuridão. Sorriu com aqueles dentes escancaradamente, harmoniosamente belos. Lembra-se do seu sorriso? Nos casamos no dia 27 de Julho daquele ano, você esteve presente. 
Passados seis anos contratei ele. Profissional de mão cheia. Disse que o serviço não tardaria, tentaria fazê-lo o mais rápido possível, indolor a todos. Eu a amava, sim, de peito aberto, nossa vida, porém, tomou-se por um marasmo gradual, até o rebentar. E para tornar pior minha angústia, conheci um fator acelerador do processo. Uma loura. Uma incendiária loura, de intimidar-se por tamanha beleza, tamanha austereza, tamanha leveza com que tratava dos assuntos pragmáticos problemáticos do cotidiano, uma pena a planar pela praça. Por tamanho infinito em seus olhos, profundos lagos azuis. Pelo seu riso, Humberto, emocionava-me seu riso. Eu me via Narciso naqueles olhos loucos. Duas mulheres em uma vida curta, pouco parece, Humberto, mas tomaram minha vida como dois goles lentos de gim..."

A praieira

2009-08-26T22:37:00.012-03:00

Quando ainda morava no centro, subia a pé os poucos quarteirões entre a escola e minha casa para o curto almoço. Havia um boteco perto do prédio, com as prateleiras atrás do balcão lotadas de destilados baratos e algumas poucas cadeiras metálicas espalhadas sobre o chão sujo. A uma hora da tarde de dias comuns, ao lado da mulher gorda que passava roupa em uma tábua logo à porta, homens bebiam cerveja e davam risadas.
Igual a como quando passava de ônibus em frente a uma praça, longe de casa, e avistava uma turma de velhos a arrastar mesas de plástico para sob a sombra das árvores, tomando o mesmo líquido amargo e amarelado, naquela hora do dia na qual só queremos dizer não.
Seria descompromisso ou filosofia esse hábito de sentar e embriagar-se como se fosse sábado?

Em uma quinta-feira qualquer, uma garota de moletom cinza, atordoada por apostilas, engenharias e vontade de tomar sol, saiu pelos portões da escola, indo até o bar da esquina pedir uma cachaça. Era um daqueles momentos nos quais não se deseja guaraná, suco de caju ou bolo de fubá, nem bebidinhas de baixo teor do que seja. Ela, instantes antes sóbria e sã feito uma beata, tomava devassos goles de pinga e ainda saía sem pagar. Diz que sem querer, por não estar muito bem da cabeça.

Razão tinha aquele outro Chico, ao cantar que “uma cerveja antes do almoço é muito bom pra ficar pensando melhor”.

Rain fall down

2009-08-15T10:11:00.014-03:00

No Rio de Janeiro, há algum tempo, um taxista me disse ter visitado o Cristo, por lazer e não a trabalho, apenas uma vez na vida. Seus filhos jamais haviam subido o Corcovado para deslumbrarem-se com a vista e terem uma perspectiva privilegiada sobre o bigode do Redentor.

Mais recentemente, passava pela catedral aqui em Ribeirão Preto, driblando o cocô dos pombos pelo chão, e notei que não lembrava de ter entrado ali em toda minha vida. Nunca fui frequentador assíduo de igrejas, de paróquias ou do pensamento de Deus, nem comparo a matriz desta cidade a um dos maiores cartões-postais do mundo. O intrigante é morar durante anos a poucas quadras e estudar ao lado dela, porém sequer cogitar adentrá-la.

-x-

Tive outro dia o imprevisível prazer de vagar, livre e desocupado, pela cidade sob chuva. Saí da escola, ao início de minhas breves férias, e atravessei as faixas de pedestre sem saber aonde ir. De repente, ao engrossarem os pingos, reparei que não era uma tarde comum e resolvi caminhar até minha casa. O pé-d’água não cessou por um segundo, com as pessoas, dentro de carros ou debaixo de marquises e guarda-chuvas, olhando compadecidas para o pobre rapaz encharcado – o fantasma sobre o qual escreveu Kerouac – dobrando sozinho as esquinas. Esqueço a catedral, as capelas e os bosques; as casas dos belos bairros altos, da água escorrendo veloz pelas calhas e das portas saindo direto para a rua são mais encantadoras. Quem mora nelas, como são os quartos, a cozinha? Há lareira? Para quê? O labirinto formado pelos paralelepípedos, as praças desertas, as lojas, escolas, academias. Tudo é mais vibrante do que a tétrica igreja. Mesmo as vias centrais, quando imersas no preto e branco da garoa, são mais coloridas.

Contemplo parte da cidade sob meus pés como se me pertencesse. Ando pelo passeio estreito, vendo velhas arrancarem ervas daninhas do jardim, ouvindo flautas soarem por trás das janelas, atento às discretas clínicas parecidas com residências, às casas similares a consultórios. Amigos, no meio da tarde na semana, bebendo chopp e conversando em restaurantes. Empregadas tirando o lixo para fora e seguindo ao ponto de ônibus, os seguranças cochilando sob seus guarda-sóis na calçada, a música ecoando do estúdio de dança. Todas as lembranças de coisas que não presenciei surgindo pelos portões daquelas casas de muros altos e canaletas sobrecarregadas e das que mais lembram bangalôs, com suas cercas baixas, como se não houvesse passado o tempo.

Talvez o carioca fosse tão turista quanto eu naqueles locais cheios de tradutores. Só ele deveria mesmo saber dos lugares em que a cidade pulsa, onde é linda quando chove.

Odeao Ócio

2009-08-08T18:56:00.003-03:00

pensar pensar,
acatar Capitular
olhar o Nada
olhar ao nada

Nada ao Nada
despreencher o Vazio, lentamente mente
mentir?
pensar Pensar

mudar Alvoroçar
revo revolucionar a Mente a mente
filosofar com confabular

Com si.
É o ócio, esse bicho
que enlouquece espertecendo.

Um dia na vida

2009-07-11T05:32:00.025-03:00

A mais bela canção de John Lennon e Paul McCartney, na minha imparcial opinião, é A Day in the Life, do mítico álbum Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band. Última faixa do disco, começa tímida, fundida a aplausos e guitarras da música anterior. O piano une-se, logo no início, à batida do violão, e Lennon canta – quase narrando – uma notícia de jornal. Trata-se da morte de Tara Brown, jovem playboy e figura fácil na Swinging London dos anos 60, vítima de um acidente de carro que o matou na hora.

A letra estende-se em banalidades da cabeça do beatle para ser transportada, após um impetuoso vórtice orquestrado, à porção McCartney da parceria. Paul canta, em poucos versos, a autobiográfica rotina de um jovem que perdeu a hora, do pular da cama até o cigarro e devaneio no segundo andar de um ônibus inglês. Ao deixar a palavra "sonho" no ar, a voz de Paul é substituída pela de John, em gritos ou gemidos acompanhados da orquestra. Esta, por fim, desaba, e dá lugar à última estrofe: mais uma peça do noticiário, dessa vez os buracos em uma cidade na Inglaterra, contada por Lennon. A música termina com um mesmo acorde tocado simultaneamente por vários pianos, ecoando até vagarosamente desaparecer.

Escrevi isso tudo só para falar sobre os obituários, aquele canto esquecido do jornal, em especial a historinha do defunto do dia. Lá repousa o talento de montar pequenos romances, microbiografias sobre anônimos que passaram. Apelidos de infância, namoradas roubadas, as viagens mais importantes de uma vida: é o que se encontra resumido em seis ou sete breves parágrafos. Não é tendência nem debate, não precisa de efeito; não vai sair nas cartas dos leitores no dia seguinte.

Transformar coisas aparentemente insignificantes em algo grandioso é o pulo. A epopeia de um velho e um peixe-espada, o milagre do moribundo cantarolando a Marselhesa, o resfriado do Frank Sinatra, o diabo dos quatro mil buracos em Blackburn, Lancashire. Qualquer pulha bate os olhos na televisão e escreve sobre andar para trás. As nuances dos grandes acontecimentos e os fatos que sequer são manchete separam, no entanto, os textos nascidos para serem sublimes daqueles que se tornam notáveis. E as canções. Simples letra e melodia sobre as notícias, oh boy.

Monólogo sobre a divergência do dissimulacro universal

2009-07-03T01:19:00.025-03:00

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,

Serviram-me o amor como dobrada fria.

Disse delicadamente ao missionário da cozinha

Que a preferia quente,

Que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

(Álvaro de Campos)

Menezes, português todo erudito, óculos fundos, calças no umbigo, suéter de balõezinhos bordados, todos amarelos e verdes, pega a mulher pelos braços, joga-a sentada na cama, olhando fixamente para sua dúvida maior.

MENEZES:

(olhando nos olhos)
Deixe-me falar.
Mulher, eu não te entendo.
Juro por Deus que não te entendo.

(abre os braços para cima, num evidente apelo ao divino)
Já houve retórica tão inapalpável?

(enfático)
Pois me resta lhe perguntar agora, livre e direto, POR QUÊ?

(a perder o fôlego)
Por que não és direta comigo? Se queres comer bacalhau à moda do porto me perguntas se quero comer um bacalhau à moda do porto ao invés de simplesmente tascar uma lasca e comê-lo.
Simplesmente.

(divagando ao ritmo da fala, pausada, nervosamente)
Mulher, a vida não deveria ser mais simples?

(bota as mãos no bolso, vira-se de costas para ela, de frente a um espelho, olhando-a)
Entendo, pois, as ruas inclinadas e pedras no sapato de tua bioquímica, mas juro que não te entendo, mulher.

(gira em torno de si, como um cão atrás do rabo, coçando a iminente careca)
Por que não me respondes, evasiva, o que te pergunto?

(tornando ao olhar fixo)
Ficas com essa cara de gosto ruim, não te entendo, mulher!

(meiguinho, o rechonchudo)
Que te fiz? Magoei? Estou tão certo de meu raciocínio... que chego a duvidar de mim, ponho-me em réu e proponho dizer a verdade, nada além da verdade ao meu eu, que não deixa de ser teu, também.
Mas diz: Por quê?

(já desistente da réplica muda dos finórios olhos que a ele vêm, um império)
Fala, mulher, não sou teu adivinho.

. . .

(e deixa o palco após um profundo e interminável olhar, remanescente da dúvida)

Adendo de quinta-feira da semana da feira, vide o post abaixo

2009-06-26T00:48:00.008-03:00

Que Newton que nada, o sono é a única lei que sofro influência hoje. E tal qual um diário de bordo, se eu tivesse um diário de bordo, diria nele que este foi o dia mais singular (pra não mencionar outros termos) do ano, acabando com um banho quente e lembranças do show arrebatador de MPB4 e Toquinho em que estive há pouco. Nem a gravidade impediu-me de flutuar. E o Michael Jackson morreu.

No salão de idéias de Moacir Scliar que fui quarta, perguntaram-no se a tristeza seria necessária para escrever. Scliar respondeu que não seria bem assim, bastaria um ligeiro incômodo para provocar o ímpeto de pôr no papel, pois a tristeza plena 'paralizaria' a pessoa, bloqueando-a, e a alegria plena, quem tem a alegria plena não escreveria. Sinto modestamente discordar de Scliar, apesar de eu sempre ter concordado com esse pensamento, hoje só tive o impulso de escrever algo aqui por conta da alegria plena proporcionada pelos momentum's vividos hoje.
Mas talvez seja o sono.
Ou textos ruins não se apliquem a isso.

Dançando conforme o logaritmo

2009-06-14T02:12:00.007-03:00

A questão é que estou logaritmando há umas seis horas e tenho pouco menos que dezessete horas para terminar toda a matéria acumulada da semana. Creio que não conseguirei, e olhe, obstinação nao se encontra em qualquer esquina. Compreensão.

(Adendo ao post de sábado:)
Estão vendo? Não deu tempo. E esta semana próxima não dará também, embora a boa intenção de estudar, vou abrir um hiato em minha carreira de estudante aplicado por conta da Feira do Livro, que tornará a semana intensa. Shows (hoje já teve Paulinho da Viola), palestras e churros na praça. Alguém precisa de mais? Ok, um algodão-doce é nada mau.
Bom feriado aos que o terão.

Ato-Falho

Ditou o professor:
-Di-ton-go
Mas pobre do aluno, capicongo,
No ato saiu um hiato.

10.000 VISUALIZAÇÕES!

2009-06-02T21:47:00.004-03:00

Não é pouca coisa.

Taxonomia

2009-05-20T01:00:00.022-03:00

Era um sabiá.
Ouviram.
Pensaram.
Anos atrás se sabia do sabiá.
Hoje se sabe também
do assobiar do pássaro
Que ainda porém
de um sabiá não passará.

[fim]

Adendo
Ao Homem, maniento:

Pois saiba que não,
não fará não de mim
nem não, de ninguém fará sabiá
saber só
só somente assobiar,

E tampouco
(bem pouco, quase nada)
lhe trará a alegria do voar

sem com a mente, e
com os pés, principalmente
desfrutar aqui o de bom
que cá no chão antes há.

Bear Mountain

2009-05-12T17:25:00.006-03:00

Em On The Road, logo no início da trama de Kerouac, Sal Paradise chega a Denver, após semanas de ansiedade e desejo quase incontrolável de quebrar sua monótona rotina através das estradas da América. Ao situar-se na frenética vida suada e boêmia que levavam seus camaradas na cidade – entre serviços de manobrista, jams poéticos, álcool e benzedrina –, Sal nota que as modestas 24 horas de cada dia não seriam suficientes para sobreviver àquilo tudo. Assim, no êxtase da noite fervorosa do velho Colorado, Salvatore conclui, delirante e devasso, que não vai mais dormir.
Eis que me encontro num labirinto semelhante ao beatnik. Não estou no Oeste, não tomo carona nem uísque para esquentar a goela permeada pela gélida ventania das highways. Mas me afundo em mols de cadeiras, aulas, provas, módulos, fórmulas, regras, truques, anomalias e exceções, matando uma dúzia de leões amarelos com listras roxas por dia.
Deus, depois de criar o mundo, o homem e os ursos panda, resolveu que todos os seus filhos deveriam começar cedo a fazer algo parecido e, da costela de alguma coisa bem grande e feia, fez o vestibular.

Qualquer dia desses, delirante e exausto, eu também paro de dormir.

A festa de Carlinhos

2009-04-28T18:56:00.004-03:00

Muito pra estas coisas não sou, mas
Carlinhos, amiguinho meu
Do Colégio S. Bartolomeu
Fazia anos e me chamou.

Chegando lá encontrei
Entre doces e refrescos
Um anjinho, desconfiei.
Cumprimentou-me cortês,
Hesitei.

E Carlinhos, mão no ombro, brilho no olho:
-Vem, Igor, ser gauche na vida!

(E até o presente instante,
o infante caso elucida minha ida.)

Descarga de consciência ou Leia em 12s

2009-04-17T20:49:00.038-03:00

Quarta-feira eu estava cansado, mais cansado que muitos que se dizem no mais elevado grau da canseira. Era um bocado de canseira, uma canseira do Olimpo. O que importa foi eu ter ficado papeando com meu pai mais dois homens numa mesa de bar, daquelas altas, mesmo eu em meu inconcebível, icomensurável cansaço. Não tente abstrair a palavra, ela irá se tornar tão grande que sairá de sua casa ou onde quer que seja, e logicamente não conseguirá vê-la, então proponho que não percamos mais tempo tentando equivaler canseiras ou discorrendo sobre. Retomando o assunto, na pequena mesa conheci S, um rosto solitário cuja profissão não recordo, devia ser um bom homem. S permaneceu atrelado à mesa durante todo o tempo em que estive lá - levantando só para urinar - e não ouvi sequer uma opinião a respeito de algo, ou melhor, uma opinião verdadeiramente legítima, carimbada a cartório formada por S a respeito de algo. Sabe bem que em qualquer mesa de bar os assuntos são dos mais variados, e geralmente obedecem à famosa gradação, começando pelos mais sóbrios e sãos até os inevitáveis temas: filosofia, situação da nação, do mundo, a morte, a vida e os severinos... Em síntese, claro. Está no superego do globo. E o assunto dos assuntos regados a etanol proferidos num bar rende no mínimo uma tese de mestrado, não, duas teses de mestrado, porque a avaliação do que ocorreu na noite anterior é proporcionalmente mais segura conforme o número de pessoas que se lembram. Pude ver em S um certo estado de melancolia e solidão de alma, aplacados no momento pelo próprio momento em si, vi um sujeito solitário que gostava de um bom chopp, não queria desagradar ninguém, então apenas concordava com um ou outro, e, se por ventura emitia alguma tese fora do tom, tratava logo tornar à posição do interlocutor para se redimir perante os companheiros de prosa. Tal caso é mais comum que se pensa. Eu estranhara o fato de meu pai chamá-los de doutor, era doutor pra lá, doutor pra cá, raios, ele não chama ninguém de doutor, e só após conhecer D - que estava esperando um pouco de carne seca do restaurante ao lado, sentado à nossa mesa - percebi a admiração e respeito de meu pai por eles. A lembrança de D sobe-me à cabeça com uma riqueza muito maior de detalhes em comparado com a enfadonhice de S. Fora a personalidade saliente da mesa, como uma coroa cravejada de diamantes, mas quem salta aos olhos é o rubi, profundo e farto. D formou-se em medicina oftalmológica há um bom tempo, formou-se e partiu para os Estados Unidos, relatou-nos casos tristes e engraçados a respeito de sua longa residência e das mazelas que desgraçou na cidade. D fora viver o sonho americano e conseguiu, teve filhos, fez a vida em Nova York por quarenta anos, aposentou-se e voltou a Ribeirão Preto para viver. Nas poucas horas que tivemos contato com D, tomamos lições de oratória (ressaltou as qualidades de um queijo parmesão picado sobre a mesa como ninguém), assuntos biomédicos em geral, e sobre como em Nova York todos os restaurantes têm pelo menos um enfermeiro e todos os hospitais têm pelo menos um juiz de Direito plantonista. D tinha uma presença maravilhosa, sempre que me encontro com alguém de tamanha presença me espanto, talvez por eu ser enfurnado em mim mesmo, cheio de olhos. Contou sobre como o juiz plantonista do hospital interfere na coibição de um suicídio de um paciente que por conta da religião não deixa que lhe injetem sangue de outra pessoa, tratando-se, portanto, de um suicídio 'indireto' e sobre como todos os restaurantes têm uma ferramenta, uma espécie de tesoura-pinça, e como fazem os enfermeiros para retirarem pedaços de comida da faringe de pessoas engasgadas - geralmente velhos, disse D, apontando para si, levantando de sua cadeira a cada história contornada, devia gostar de ilustrar a situação. Meu pai me olhava, marcando um sinal de aprovação com a cabeça. Antes da história dos enfermeiros e juízes e da história de como tratou de um homem que passara mal no mesmo restaurante outro dia, D nos falou de seu amigo diplomata, dando a mim conselhos futuros, provenientes de um comentário feito por meu pai de que eu acabaria enveredando para a política internacional. "Em todo lugar há corrupção, há ambição, no Itamaraty não é diferente, veja só o que fizeram com fulano, meu amigo", disse ele. Fulano estava na condição de escolher o país em que iria exercer o cargo, escolhendo Paris, mandaram-no para a África, disseram que tinha sido por causa de seus sete filhos, pobre fulano.

Falou da juventude sem o costumeiro escapismo saudosista inerente à idade, como é atual o velho, que a sociedade educa o jovem para um mundo de rápidas e constantes mudanças por meio das fotografias da televisão, apontou à tevê: "A televisão é programada para mudar de imagem a cada doze segundos, olhe, olhe!" E apesar de não ver televisão, conheço bem o jovem de hoje, pobre do jovem de hoje. Nunca me encontrei com uma provecta criatura de tamanha vivacidade. Andarei mais por lá para ver se qualquer dia desses encontro D sentado naquele banquinho alto, gesticulando e passando aos seus ouvintes um tantinho de sua sabietude ateniense. Qualquer dia cansado desses, para descansá-lo.

Mais uma coisa, leitor, use mais doze segundos de seu dia para refletir acerca da obra de Dalara Darabi, pintora iraniana de carreira efêmera que ganhou notoriedade internacional por aos dezessete anos ter sido presa, acusada pelo Estado do Irã por um assassinato que nega ter cometido. Dalara será enforcada nesta segunda-feira, aos 23 anos. Fica aqui uma pintura dela.

Tune-up

2009-04-02T06:22:00.008-03:00

Não é novidade que o tédio domina a indústria fonográfica e, consequentemente, a imprensa musical. No mês passado, por exemplo, a Rolling Stone americana elegeu os melhores álbuns homônimos da história, em mais uma enfadonha lista. São famosos também os rankings de melhores canções, discos, instrumentistas… Tudo um aborrecimento, uma imensa falta de assunto.

Listas sempre causam polêmica e mexem com gosto e orgulho alheios. E não poderia ser diferente, afinal, qual é o método? Meia dúzia de jornalistas e personalidades do rock citando alguns grandes nomes e esquecendo outros gigantes de fora do gênero. Sem pauta suficiente ou propagandas de desodorante para dar volume a revista e nem uma nova salvação da música para estampar na capa da edição? Dá-lhe lista!

Bons anos atrás, durante um carnaval, lembro de a MTV ter feito um Top 500, repetido algumas vezes ao longo do feriado. Provavelmente ninguém queria trabalhar, e um gênio da preguiça sugeriu a ideia. Não sei qual foi o critério (se é que havia um) na ordem dos quinhentos diferentes clipes passados naqueles dias. No entanto, ao menos eles foram honestos.

E honestidade é uma virtude cada vez mais rara por essas bandas. Pouco me importa se Carla Bruni canta bem, se Roberto Justus deveria estar interpretando Sinatra ou se o AC/DC é puro mais do mesmo. Eles acreditam naquilo que fazem e o fazem por isso. Difícil é engolir outra coletânea do Aerosmith, mais uma produção de Timbaland e conjuntos musicais com dez mulheres, sendo que uma canta e nove rebolam.

Sejamos honestos, por favor, e com uma pitada mínima de dignidade.

Uma pequena justificação atenuante...

2009-03-29T05:02:00.017-03:00

É no sono que acontece, dispo-me de minha natureza taciturna e abro minha boca. E como estou perdido de sono e pormeti a mim mesmo não dormir antes de escrever aqui, lá vai. Primeiro me desculpem por essa mania chata de me desculpar. Tamanha insegurança? Sabe-se lá. Sei, porém, que a Moringa está um tanto abandonada por nós, queira nos desculpar, leitor, é a legítima falta de tempo, falo seguro das palavras, uma desculpa muito conveniente e comodista, não é? (não no nosso caso, pode ter certeza, não lembro mais de quem mora comigo.) Essa insegurança minha se transporta aos mais variados níveis do cotidiano, o que acabou em gerar, digo, incubar, uma ligeira hipocondria no meu ser. Já que estou aqui escrevendo, nessa noite vermelha de sábado para domingo, já que amanhã tenho muito a fazer do que não quero fazer, mas que preciso fazer, já que o sono me perturba... Desculpe, não tive como segurar o bocejo, é inevitável, não se acanhe em bocejar. E já que estou aqui me desculpando, aproveito a deixa para pedir a mais sincera escusa aos meus médicos, sei, falarão que o único prejudicado serei eu, mas tudo bem, a noite está linda. Vocês compreendem, doutores.

Tereza, dermatologista, não sei se seu nome é grafado com s ou z, mas oh, pouco importa agora. Quero lhe dizer que não estou levando o tratamento a sério, mal tenho tempo para realizar minhas necessidades básicas (absorção, excreção, evacuação...). Eu não estou administrando o Dermotivim Espuma como o indicado, só consigo lavar meu rosto quando saio de casa e quando chego, ou seja, antes de amanhecer e um tanto após o anoitecer, para estudar depois. Peço perdão por às 13 horas, não passar o filtro solar Epsol 30 Water gel, após não ter lavado meu rosto com o Dermotivim Espuma, também.

À noite o problema persiste, quando me contemplo no lar, depois de alguns segundos de nostalgia antecipada olhando para o teto, só me lembro de lavar o rosto com a espuma - ressalto, agradabilíssima espuma!- na hora da escovação noturna, após não ter estado com o Isotrexin gel prescrito para estar no rosto por duas horas exatas durante quinze noites, depois quatro horas por noite até a próxima consulta. Desculpe Teresa... Sempre me embanano na hora da escovação, por minha sobremaneira lerdeza. Demoro um bocado mais que noiva no dia do sim: é preciso escovar com o Sensodyne branqueador indicado pela multiladora, han, quer dizer, doutora Fátima, repetir o processo de escovação com o aparelho de contenção do ortodontista Rogério (que eu deveria usar a toda hora, tirar apenas para comer, ah, olhe bem para a minha cara, Rogério, só durmo com ele e está bom demais, qualquer abertura entre meus dentes será um charminho a mais!) Usar um enxaguante bucal, se necessário, fora os inconcebíveis Dermotivim Espuma e Isotrexin da dona Tereza.

É claro que muitas vezes acabo me esquecendo dos pormenores, você também se esqueceria, leitor. Ainda no pré-sono, dadas as minhas moléstias gástricas azia, refluxo e um translúcido início de gastrite, que deixa a vista opaca de dor, tomo um Gelmax, ou um Gastrosil, de espinehira-santa, antes de dormir. Mas não sem antes ter lembrado de aplicar o Budecort Aqua, prescrito pelo otorrinolaringologista, doutor Tácito, uma suspensão em spray nasal para os que padecem da tão temida cá por estas terras quase-semi-áridas durante o inverno, RINITE ALÉRGICA. Também parei com o antialérgico Zyxem que prescreveu, doutor Tácito, não foi descaso de minha parte, apenas esqueci a contagem dos dias e horários...

Se jovem, na flor da idade já estou assim, imagine daqui a uns bons 30 anos, suponho que terei de andar com uma bolsa de remédios acoplada a outra de primeiros-socorros, soro na veia, o braço picado cicatrizado, sem mencionar as ancas doloridas por injeções de morfina e insulina diárias. Prefiro gastar minha preciosa renda mensal deitado confortavelmente num divã a lamentar de tudo e de todos e de como a vida passou num piscar de olhos, e como no meu tempo era melhor, e essa juventude transviada, éramos todos mais recatados no meu tempo. Pelo menos seria mais prazeroso, convenhamos, leitor sem humor.

Sim, é um hipocondríaco de primeira! Um loucão! Deve tomar alguns frontais também, além de todas aquelas drogas que terminam em -ina, você deve estar pensando... Não, apenas usei o ignorântico espaço democrático da intenet para me redimir perante os médicos, exelentes médicos, e dizer que não sigo corretamente seus tratamentos, dada a famigerada falta de tempo (lê-se disfemisticamente, saco)... Ah! Uma coisa, só os xampus, Tereza, estou usando como falou, intercalar cada dia um, o Keirium gel e o Caspel, sem condicionador, e sabe que está dando resultado? Quer dizer, deve estar dando, um dia pode ser que dê. Enfim, o galo canta, vou dormir antes que o dia cresça e meu nível de melatonina desça. Nossos dias podiam ter 48 horas, não?

Ticking away

2009-03-21T18:42:00.010-03:00

"And then one day you find, ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun.”

Há dias em que demoro a pegar no sono. Enquanto tento adormecer, pensamentos inusitados surgem na mente. Às vezes tento organizar fatos, mergulhando neles e procurando, através de lembranças, alguma pista de quando se deram.
Percebi que uma série desses acontecimentos marcantes, de anos atrás, ocorreram em períodos de tempo muito pequenos. Aquilo que à época chamaria de anos eram, na verdade, meses ou semanas. Referências – seja algum lugar onde morei, alguma viagem que fiz ou uma final de Copa do Mundo – revelam-se períodos curtos para tantas recordações. O que ocorre hoje aparenta ser breve e distante.
Quando era pequeno, me disseram que os anos passavam mais rapidamente conforme envelhecíamos. E é verdade. Não sei se os dias eram lentos, se os meses arrastavam-se. Os anos, porém, eram intermináveis.
Os especialistas devem saber a razão; eu tento esboçar o porquê. Aos dez anos, por exemplo, um ano representa 10% do que se viveu até então. Com vinte anos, 5%. Aos cinquenta, apenas 2%. O que são 2%? Pouco, quase nada. Um ano valia mais no início, apesar do tempo continuar sendo o mesmo. Aquele mesmo pai que jamais encontramos.

Um Pontinho

2009-03-18T22:12:00.009-03:00

Que é que é?
Um pontinho preto
Meio manco meio mané?
Inteiro vermelho laranja amarelo verde azul indigo lilás, ora, tanto faz! - diz o velho, sorrindo branco.
Que
de pontual acaso
de um pontinho
eu não passo.

I Know There's An Answer

2009-03-05T20:46:00.008-03:00

Desculpe, leitor, se não o agradei com o último post. Ele ficou, ao meu ver, bastante humorado e lúdico, não sendo logicamente de bom grado apagá-lo a esta altura. Gostei muito dos comentários, serei um pouco mais seletivo na escolha do texto ao blog, companheiro do anonimato. Bem ou mal, através dos comentários sabemos que outras pessoas nos leem. Creio que o verdadeiro chulo é o que andamos cativando (desde sempre?), nós brasileiros. O post irá ilustrar minha ideia, feito na madrugada de sábado, acompanhe.

Fui a um aniversário infantil. O ambiente embalado pelo Dj contratado, o qual tocava algumas músicas dance, nada em especial. Ao fundo avós, tios, tias, amigos e agregados, todos falando alto e gesticulando devido ao som, que não poupava os ouvidos ali presentes. Mesas vazias à frente, pista de dança vazia.

O nosso amigo Dj, encarando a pista muito vazia para um início de festa, e querendo fazer jus ao seu cachê, mudou de repertório: funk. Instantes após as primeiras batidas a pista se encheu de crianças de doze anos de idade a dançar o ritmo, e não se cabiam em si mesmas de contentamento. Algumas meninas se atreveram mais, desceram até o chão, chão, chão, despudoradas no olhar e nas mãos.

Entretanto posso dizer que a pista realmente ferveu quando começou, tão amado entre os baixinhos, o sucesso Créu, seguido de suas trocentas versões, inclusive uma paródia de Ilariê. As crianças, sim, ainda crianças, se atiçavam conforme as velocidades graduais da dança. Durante a última, os meninos formaram um círculo, deitados no chão, fingindo copular com o mesmo, achando a situação toda muito natural e divertida. Estavam se descobrindo, apenas.

Os adultos e os não tanto que viram, ou permaneceram indiferentes, ou se espantaram de ver como as crianças brincavam, também permanecendo, porém, indferentes de uma certa forma. Que fariam, afinal? O desespero nos trouxe o riso.

Durante o Parabéns a Você a cerimônia ocorreu nos conformes de uma festinha infantil, Com Quem Será, bolo e docinhos ao fim. Tudo muito lúdico. E agora, eu com a lembrancinha nas mãos, e a aniversariante em sua casa, provavelmente abrindo seus presentes de mulher - já não se ganha mais brinquedos aos doze - só me ocorre um pensamento: preciso rever meus conceitos.

ARDOLESCÊNCIA

2009-03-03T22:09:00.001-03:00

te como

redonda prismática trigonometricamente como
redundantemente te como
como com amor,
com sorriso
como com bossa

como na fossa
como na escada
como lá atrás
como quem faz
que não quer ver

como como leão
na savana louco
doido de paixão
o rei do coito jus faz
à hegemonia do comer

te como

métrica linfática roboticamente como
cotidianamente te como
como café de manhã
como abelha na flor
como fedelho
come no chuveiro

te como

utópica retórica metaforicamente como
adolescentemente te como

romântica semântica antagonicamente como
etimologicamente te como
tal qual tu, feito eu
como nossos pais
comeram
um dia
te como

Entre vidros

2009-02-24T23:59:00.011-03:00

Pensei em uma narrativa em terceira pessoa para descrever o que está se passando aqui, mas creio que ficaria um tanto quanto limitado. Depois pensei numa narração em primeira pessoa (não como agora), com o personagem principal descrevendo sua moléstia de pré-morte. E, bem, depois lembrei-me de que o meu personagem vive num aquário, e tentar transmitir sua posição, mesmo que irracionalmente, seria um bocado impossível, visto que, logicamente, não sei dialogar com peixes. E, analisando muito bem a situação pela qual atravessamos nós dois, em meu quarto, decidi escrever eu, eu por eu.

Confesso que nestas linhas há um tom de remorso, por minha absoluta e humana comodidade em não ter limpado seu aquário. Nós que pensamos, esquecemo-nos de certas responsabilidades, a cargo de outras maiores (aparentemente), como comer, ou dar de comida ao subordinado próximo. Talvez esteja sofrendo, ou talvez não, sabe-se lá o que há naquela cabecinha minúscula e esbranquiçada do não viver.

O que sei é que, ao entrar no quarto, ver o peixinho imóvel, com a cabeça colada nas pedrinhas do aquário, trouxe-me um sentimento de profunda calma. Pareceu-me que gostei de ter livrado-me do fardo agonioso de tratar sem esperar melhoras do animal. E somente então após observar com minuciosidade percebi o resquício de vida que ainda lhe resta. Está ofegante, abdômen inchado, órgãos aparentes através da fina pele, escamas eriçadas, sem vida à vista. Uma cena horrível até aos sádicos.

E não pensem no meu sadismo em deixar o betta agonizar até morrer sem sequer tentar reanimá-lo. Tentei. Pesquisei na internet, fui a um profissional: hidropsia. Troquei a água, como os conformes, dei o medicamento antibiótico e a ração nutritiva. Percebi uma significativa melhora nos primeiros dias, porém o pobrezinho só arredondou-se mais.

E, a escrever aqui, penso em desligar seus aparelhos, dar a ele um fim como o que eu, em sanidade perfeita, pediria para mim. Mas não consigo, não consigo!
Fraqueza de minha parte? Maldade? Uma torrente de antagonismos paira por entre estas paredes. Festejei meu carnaval (como os mal-humorados festejam, está certo), e agora que voltei ao quarto e lembrei da agonia do bichinho preso no aquário, penso em matá-lo? Mas que egoísmo preguiçoso de minha parte, não? Mereço um tapa na cara.

Sinceramente, se sobreviver até manhã - a irônica quarta de cinzas - levá-lo-ei ao veterinário, o qual saberá o que não fazer, pelo menos. Somos dois animais aqui, e o único antagonismo nesta cena é que um cometeu mais erros que outro.

Last dance

2009-02-16T22:54:00.030-03:00

Muitas pessoas afirmam não viver sem música, devendo à harmonia das notas musicais parte do significado e graça de suas vidas. Incluo-me nesse grupo e, apesar de músico relapso, sou ávido farejador de ritmos e melodias. Da mesma maneira que outros fanáticos, não me contento em ouvir uma boa canção, mas em buscar a razão, o contexto, o que veio antes e depois. Música é mais do que ruído; é uma máquina do tempo, de cores e de sentimentos. “Nada como um cheiro ou uma música para nos fazer sentir, viver, lembrar. Música é perfume”, nas palavras de Maria Bethânia.

Pois então.

Faleceu no mês passado Walter Engracia de Oliveira, um senhor de 85 anos, em decorrência de complicações causadas por uma pneumonia. Era engenheiro, nascido em Ribeirão Preto. Foi professor da USP e prefeito da cidade de Atibaia, no interior do estado. Nos anos 40, fez um estágio com urbanistas na França, cultivando grande admiração pelo país.

Até aí morreu o Neves – ou o Walter, como preferir. Entretanto, um espantoso momento da vida desse homem aconteceu próximo a seu fim, com a cólera devastadora do Alzheimer estabelecida e suas memórias cruelmente dissipadas pela doença. O enfermo não conseguia sequer manter diálogos com outras pessoas; contudo, em um dia singular, cantarolou inteiras a Marselhesa e La Vie en Rose – respectivamente o hino da França e um clássico do cancioneiro do país, uma das mais ternas melodias já criadas.

Médicos e familiares ficaram pasmos com o surpreendente ocorrido. Não restou à música ser apenas uma derradeira e resistente lembrança na vida de Walter; coube a ela também o papel de um último e melódico suspiro.

Porquê

2009-02-10T20:58:00.007-02:00

Oh tortura de mundo...
Oh vida insana, cheia da demagogia bacana. À banana
[todos nós!
Oh mundo cruel, que pra viver não basta um só bacharel
Tem também de ter a perspicácia da falácia!

E nesta tonta tortura tola e torta é que contentamo-nos
Em permanecer perversamente
tortos,
tolos
e tontos.
Como as baratas à espera da vassoura.

Pois neste mundo, só vai pra frente, meu caro, quem mente.
E por isso rimo, choro no canto, canto meu choro.
Porque rimar é brincar de os problemas da vida
amenizar.

Groovin' high

2009-02-07T02:16:00.018-02:00

Viver no alto e em meio a milhares de outros estranhos é curioso como poucas coisas. A vida alheia acontece em quadros incompletos, nos quais é preciso tanto ver e ouvir quanto imaginar o que se passa pelas janelas.

Tenho uma vizinha no edifício ao lado, que toca violão e trava longas conversas ao telefone às duas da madrugada. E uma tartaruga grande sobre a cama coberta pelo edredom rosa.
Outro vizinho, o qual vejo diariamente da janela do meu quarto, é todo bombadinho e parece não ter muitas camisas. Ao menos é raro vê-lo usando-as. Também fala ao telefone, mais cedo e alto. Isso quando não brinca com uma criança, que pula na cama e ri. Ou se não está enrolando alguma coisa estranha com os dedos.
Na sala de estar, o pai passa as noites à meia-luz. Não é possível ver bem o que faz, parece ficar até tarde tomando uísque e conversando sobre política e Hemingway com alguém; é uma daquelas salas com uma iluminação em que sempre se pode tomar um uísque e falar sobre os fatos como se estivesse acima deles. Mas, provavelmente, o velho fica apenas com a mulher, assistindo à novela.

No mesmo prédio, um casal juvenil às vezes se esquece de fechar as cortinas quando estas deveriam estar cerradas.

Do terraço, vejo uma jovem que demora muito a se vestir e caminha ocasionalmente na esteira. Seus pais bebem vinho – muito vinho.
A poucos andares, um homem tem o desagradável hábito de trocar nu a fralda do filho. Sob ele, um rapaz fuma sozinho na sacada.

Não queria ouvir o bombadinho gritando ao telefone com seus brothers, e sim saber o que a garota toca ao violão. Talvez se eu arremessasse uma pedra, com um bilhete colado, pedindo para tocar mais alto do que a chuva fina.

Nem um pinguinho de nada

2009-01-31T12:25:00.010-02:00

Ele me batia.
Aí, com raiva, não, com ódio, fui lá e fiz, sem dó.
Depois ainda descobri que maltratava a menina. Pobre menina, tão estudiosa, tão quieta. Não falava nada na hora da janta, só olhava pro prato, que parecia ser o único que entendia. Então fui lá e fiz, aquele vagabundo mereceu. Num domingo besta desses, tava ele no sofá vendo o jogo e pediu pra levar uma cerveja pra ele. Levei a quente de propósito, ele percebeu, e me bateu. Bateu muito, tacou a latinha na minha cara, depois já veio dando em mim. Só parou quando o Corinthians fez o gol. Maldito, e a menina, não podia também maltratar dela, daquele jeito, ah, se eu soubesse disso antes... Eu fui deixando, roxa por fora e por dentro de ódio, fiquei quieta, na minha, se reclamasse apanhava mais, igual cachorro. Depois mandou eu chupar ele, na cara de pau, não acreditei, eu tava era com nojo daquele desgraçado! Mas ele pediu, ele pediu, então fui lá e fiz, mordi o bicho até arrancar fora, pra parar de bater em mulher e maltratar menina daquele jeito. Sabe que até gostei do gosto do sangue? É, achei bom, um vermelho bonito sai de dentro de gente feia. O vagabundo, depois de gritar feito louco, olhou pra baixo e desmaiou, tão corajoso era, né, tão valente, vagabundo, desmaiou de saber que não vai mais poder maltratar menina. Foi aí que liguei pra polícia, por mim eu enfiava uma faca nele, devagarinho que dói mais, mas sabe como é pobre, se fode de todo lado. Fui esperta de ter ligado. Agora ele tá enrolado bem mais que eu, e vai é viver pra sofrer, e quando sair da cana, manso é que não vai tá. Eu e a menina vamos embora pra São Paulo. Fácil também é que não vai ser. Minha cumadre mora lá e assim que acabar tudo isso ela vai me dar um arrego, só por uns tempos, até a gente se acertar. Vagabundo, não quero nunca mais ver a cara dele. Remorso? Nem um pinguinho de nada.

Melô da Isotretinoína

2009-01-15T16:53:00.005-02:00

Terminei meu tratamento com o capeta dos remédios e pra não deixar a semana em branco, aí vai o melô que fiz num comentário no Neurotropina:

Ina iina, não, não é a cocaína!
Ina iina, muito menos cafeína!
Ina iina, já foi seu tempo, anfetamina!
Ina iina, é menos mal que heroína!
Ina iina, cum'bucado de adrenalina
Essas rima são minha sina!
Ina iina, as espinha aglutina!
Ina iina, mas cuidado que alucina...
Ina iina, o cérebro não raciocina!
Ina iina, siga certo a rotina,
Que sem disciplina, cê se arruína!

E, você, leitor recém-chegado, o blog não é tão ruim, experimente os outros posts.

Estudo sobre a ironia: O Destino ou A Força da Banalidade

2009-01-06T21:44:00.021-02:00

– Quem fala?
– Eu, né!
– Eu quem? – Você não sabe mais quem sou, amor?
– Isso lá é hora de ligar?
– Que falta de consideração. Não sei por que não desliguei na sua cara agora.
Ela deitada na cama rosa, com os pezinhos na parede, sujando-a. A camisola cede, as pernas todas para fora. O cabelo longo escorrido lembra uma cachoeira, linda como nunca. Não consegue dormir.
– Não consigo dormir!
– Ah, amor, desculpe, cabeça nas nuvens, sabe como é. O Jarbas disse que não vai aceitar o acordo, acabou, amor, tudo acabado. Me chamou pra tomar um café no Stack`s, bar mais caro da cidade. O que vai querer? Esses pãezinhos-de-mel são deliciosos. Vou ficar neles e mais um expresso. Sugiro a você este aqui, que é uma das maravilhas do paladar, você vai ver. Disse o desgraçado, com o charuto na boca, apontando pro cardápio na maior calma do mundo, frieza de advogado mesmo, e aquele jeito de falar que parece que tá ruminando, o gordo.
– Fica preocupado não, essas coisas se resolvem, assim, num pisco.
– É... acabou. Mas então diga, por que ligou?
– Já disse, insensível, não consigo dormir, tive um sonho estranho.
– Ah, ha! Eu aqui de cabelo em pé por causa do puto do Jarbas e você me vem com essas preocupações gratuitas. Faz o seguinte: toma um banho quente, pensando em mim, daquele jeito, depois pega uma toalha fofinha, se enxuga, coloca a camisola que eu gosto, e depois dorme abraçadinha com o ursinho que te dei.
– Não, acabei de sair do banho, só quero falar com você. O ursinho tá aqui.
Diz ela, entre risadinhas. E o ursinho entre suas pernas, acariciando-a, mas nada de mal faz ele.
– Quer saber o sonho?
– Poxa, amor, to morrendo de sono, ainda tenho que tomar banho, não durmo sem um banho, você sabe, e esse chuveiro quebrou, justo agora. Não vai ficar tristinha?
Manhosa:
– Vou! Eu sonhei que tava dormindo e você apareceu da minha janela, mas veio co...
– Então eu vou colocar no viva-voz e consertar o chuveiro enquanto isso...
– Nossa, você me interrompe, tive um sonho estranho, você estava... Eu me preocupo com você, porra! Não entende?
– Caramba, tá no viva voz já, pode falar da sua vida que eu estou ouvindo, mas calma, foi um sonho, só um sonho. Não tem motivo pra se preocupar, a não ser que o Jarbas mande alguém aqui pra acabar comigo de vez...
– Não fala besteira! Ai, amor, acabei de lembrar, hoje lembrei de você. Um amigo no trabalho tava comendo aqueles amendoins que você gosta, não sei o nome.
– Peraí, vou pegar um banquinho. Vou deixar o celular em cima da pia.
– ...
– Pronto, e ainda coloquei música. Marvin Gaye.
– Ui, sexy. Tô ouvindo.
Seus pezinhos escorregam pela parede, até se encontrarem e entrarem na mais perfeita e ocasional comunhão. Está mais calma, seus olhos se fecham, seus lábios se abrem:
– Então, amor, vou contar. Eu estava dormindo, quando você me acordou, e tinha entrado pela janela, acho que voando, não lembro ao certo. Você tava entrando quando tropeçou e bateu com a cabeça no chão. Depois disso você levantou, com a cabeça sangrando, me olhou meio inerte, deu um sorriso e saiu voando pela janela de onde tinha entrado.
– Que coisa mais sem pé nem cabeça.
– É, rende um Dalí.
– Ou um Magritte. Han, entendeu, entendeu? Vai, foi engraçado…
– Mas eu fiquei preocupada, resolvi te ligar pra ver se estava tudo bem.
– Benzinho, minha querida, meu pernilzinho, eu já disse, é só um sonho, um sonho bobo, sem direção.
– ...
– Eu também, sabe, a gente tem que ser mais pé-no-chão, a vida não é fácil. Não dá tempo de ficar imaginando coi... - Sss Ssstáck!
Som de côco a ser tomado. Silêncio.
– Amor? Que barulho foi esse?
Ela senta na cama. Pezinhos no chão gelado. Aquela sensação gelada.
– Amor, porra!
– Aarr. Não consigo me mexer, o chão do boxe tava um pouco molhado, o banquinho escorregou... Ai!, caramba, tá doendo, minha barriga, dor de gastrite, minha cabeça. É sangue no chão. Tá turvo. Tô com medo.
Finda num chorinho de criança irresponsável.
– Não fecha o olho por nada desse mundo amor meu deus tá me ouvindo vou ficar aqui com você vou falar com você calma vou chamar a ambulância tá tudo bem vai ficar tudo bem só não fecha o olho tá bem? vou continuar conversando com você te amo amor. Amor, não fecha o olho. Não fecha.
Cortina aberta, o vento entra agudo no apartamento. E, gelada, pega o fixo e disca. Como é sexy, sua postura, seu perímetro. Até ao telefone não perde o appeal. Até desesperada é sexy, a maldita.

O mundo é um moinho

2008-12-30T01:45:00.033-02:00

Há coisas simples que transformam dias apáticos. Pode ser um "muito obrigado", um belo par de pernas passando pela calçada, a música tocando no rádio. A canção tão adorada, ou que pelo menos significa alguma coisa, começando a soar sem aviso em uma estação aleatória. É como reaver algo há tanto perdido, que sequer era lembrada a existência. É a nota encontrada no bolso da calça, o pedaço de pizza calabresa gelado na manhã faminta.

-x-

Não é raro celebrar boas coincidências, ou o destino, para os mais crédulos. "Deus está nas coincidências", como é dito em tantas esquinas. Tudo é fruto de encontros e desencontros casuais.
Mas e o que não aconteceu? O carro que não quebrou, a festa a qual a garota não foi, o vôo que não atrasou? Se o destino une casais no fim dos filmes, deve também cancelar grandes acontecimentos.
Disse Caetano Veloso que muitas composições suas por pouco não foram esquecidas pela fraqueza da memória no dia seguinte. E as que se perderam? As bandas que não deram certo, os Lennons e McCartneys que não foram para frente, que nem se conheceram? A inspiração que estava lá e ninguém pegou?
Os Kafkas que foram destruídos, os pergaminhos incinerados da biblioteca de Alexandria. Quantas Odisséias e Odisseus perdemos para as más coincidências?

E as belas canções que tocaram enquanto não estávamos com o rádio ligado para escutar?

Conto de Natal: O Furto

2008-12-24T05:38:00.011-02:00

Véspera de Natal, e ele, aviso de antemão, com a corriqueira mania brasileira de comprar os presentes na véspera. O shopping estava lotado, formigando, cuspindo e escarrando gente. Inclusive as chaminés, com os mais avantajados em massa corporal enlatados, digo, entalados. E ele, bem, ele fora à livraria buscar alguma idéia - repare, nem idéia tinha - do que dar ao seu amigo secreto. Prateleiras vão, prateleiras vêm, Goethe, Shakespeare, Kafka, Moacyr Scliar talvez, mas não, nada disso se adequava à pessoa, então achou melhor sair dos livros de bolso e buscar alguma iluminação, nem que divina. Porém mal esperava ele o que estaria por vir nos próximos trinta e dois minutos e cinquenta e sete segundos de sua vida de estudante aplicado.
A livraria não se livrara também da boa moléstia de estar suportando três pessoas por metro quadrado, e, a pensar bem, até dava para respirar. Paulo Francis, alguma coisa dos marginais de nossas letras, o Nelsão... Não, não, ainda não achara o caminho. E, opacando a visão do empacado, a neblina de sua mente ainda não se dispersara, resolveu pois sapiar a seção ao lado: "Diários de Jack Kerouac", "A vida de Churchil", "Meu marido Dostoiévski", "Akira Kurosawa, Relato Autobiográfico". É, ele olhou para o nome e confirmou, estava nas biografias, interessante seção. Mas volte um pouco, seus olhos brilharam ao ler, num relance, "Akira Kurosawa, Relato Autobiográfico", ele era um indiscutível e cativado fã do diretor e nunca tivera a oportunidade de ler algo mais profundo sobre, e escrito por ele, o grande Sensei do Cinema; apaixonou-se pelo livro.
 Olhou, comprenetrado o pegou, tateou-o - a esta altura já tinha se esquecido de amigo secreto, de seu presente, e do Natal por vir. Notou então um estranho amarelado em suas páginas, parecia antigo, viu também a etiqueta da livraria, misteriosamente gasta e com a aparência de ser mais velha, com um sistema antiquado de código de barras. Olhou em suas páginas, costura desmantelando-se, na última página havia alguns números escritos a lápis. E, num súbito, ocorreu-lhe que o livro já estava lido. Um livro lido e amarelado pelo tempo, não se tratava de um livro novo, logo, não deveria estar à venda, foi esse o silogismo inicial.
 Nos próximos dois segundos o plano já estaria completamente arquitetado, do furto à fuga. Uma loura - pouco linda, mas muito lida, supõe-se, encostou-se ao seu lado para bisbilhotar alguns títulos, como ele, em teoria, estava fazendo. A mulher começou pela seção da literatura brasileira, e foi caminhando inconscientemente para a direita, onde as biografias situavam-se. Ele, percebendo a quase-intenção da loura de ir à sua seção, rapidamente esgueirou-se por trás, feito cobra, fugaz, deixando as estantes livres. Ela já poderia ver o que quisesse, menos a cena do livro caindo sem querer na embalagem de presente que estava em suas mãos.
 Maravilhou-se com a situação, um epifânico drama de três atos passou por sua cabeça. Por que mãos já teria andado essa autobiografia? Quem escreveu os números na página final? Quem depositou o livro ali, justamente sobre seus semelhantes? Quando? Com qual intenção? Talvez uma benevolente alma teria comprado, lido, e querido compartilhar do conhecimento, tão escasso nos dias atuais, deixando o livro disposto na exata seção da compra para algum interessado felizardo pegar.
Já ouvira a história dos livros deixados em bancos de praça, com um bilhete anexo avisando que no término da leitura deveria ser posto em algum outro banco de praça, para que outra pessoa pudesse ler, e assim por diante, fechando a corrente, embora achasse que era apenas mais uma história que as mães contam pros filhos, ainda mais num país brasileiro, como o nosso.
Pensou que poderia estar numa situação semelhante à dos bancos de praça, não era um cleptomaníaco, muito menos um entusiasta do yomango, era, sim, um romântico sem cura.
Se devolveria depois de furtar e ler? Não saberei dizer que mistérios habitam o encéfalo da humanidade, ordenando as virtudes ou desvirtudes a serem cometidas, como a compaixão ou o egoísmo. Não saberei, portanto, responder a indagação, mas deixe-me terminar a história.
Tudo já estava milimetricamente armado, escorregaria o livro para dentro da embalagem de presentes em suas mãos, depois fecharia a sacola com o mesmo adesivo e pronto, ninguém revistaria uma embalagem de presentes fechada. Só não contava com o número de pessoas, transbordavam no recinto, fora a loura, agora agachada, vistoriando a vida de algum não-sei-quem de uma dentre as várias biografias encontradas na seção. Já ele, ele só estava interessado, não só interessado como profundamente imerso em cálculos sobre como escapulir dali sem ser pego.
Com o suor a visitar-lhe a cueca, observou, com a perícia de um profissional do furto, todos ao seu redor e quem representaria o perigo de ser visto roubando um livro velho, grande crime. Inclusive a loura, mas esta estava agachada, a ler distraída, não veria. Ele pensou também na factível possibilidade de o dono do livro estar pelas bandas, poderia ele ter só deixado seu livro ali e ter ido à seção da frente procurar algum presente de Natal para um filho querido, um parente, ou para a sogra. No mesmo instante o remorso acariciou sua nuca com as unhas, fazendo-o gelar da espinha até a unha encravada que lhe doía. As mãos esfriaram, olhou para a direita, todos distraídos; olhou para a esquerda, tristes madamas esticadas, inclinadas sobre revistas feito uma linha de produção, interessadíssimas todas com a dieta do dia; olhou para baixo, a loura ainda lendo, acocorada.
Fez.
Procurou sair o mais rápido possível, chegou perto dos detectores da porta, hesitou, estava, como se diz por aí… Encontro não mais que um gesto para definir seu estado de alma, as limitações da palavra, são tantas! Só então se lembrou do amigo secreto e voltou à seção dos livros de bolso.
Após uma curta olhadela, achou o presente ideal, um exemplar de "Clarissa", de Veríssimo pai. Um livro deve adequar-se à pessoa presenteada como enzimas e seus substratos, como uma chave à sua respectiva fechadura, como o carimbo adequado a cada papel que os despachantes despacham a não mais ver. Para tanto, não dê livros a quem não conheça, que pode ser o primeiro e último presente.
Passou no caixa, pagou atenciosamente com um raro sorriso no rosto. Só não sabia se era de alegria, medo, euforia, ou todos juntos. Agora já poderia sair, e melhor, com um álibi em mãos. Ao chegar perto dos detectores apertou o passo, se o acusasse ele provavelmente sairia correndo por conta de sua personalidade frouxa, embora quisesse enfrentar a situação de frente.
Nada. Estava livre da livraria. Manteve o passo a fim de não levantar suspeita alguma. E virando uma esquina, em meio ao mar de outros brasileiros atrasadinhos, repentinamente uma mão toca-lhe o ombro:
-Moço, moço.
-Oi? - balbuciou ele, bêbado de hipertensão, com o coração na mão.
-Seu chiclete caiu no chão.
-Poxa! Muito obrigado! Não sei como agradecer!
Ele quis abraçar o gordo com todas as suas forças, mas o gesto não se adequava à circunstância, então bastou-lhe uns tapinhas no ombro.

Poeminha de Fim de Ano

2008-12-22T04:24:00.006-02:00

2008 no fim,
Sinto-me prestes a um estopim.

O tempo escorre como o alecrim
Do tempeiro
Do carneiro
2008, é o fim.

(Pois é, eu bem sei que lhes devo uns posts decentes, mas não tenho muita coisa agora.)

Comidas babacas

2008-12-18T17:28:00.006-02:00

A grande conquista da globalização e da economia de mercado não é o Empire State, Bora-Bora ou Dubai. Nem as oportunidades ou o espírito empreendedor. São os alimentos.
Não o arroz, o feijão e o caviar Beluga. Falo de toda a variedade de produtos que surgiu com a premissa de que alguém vai gostar dessa porcaria. Toddy frutas vermelhas, Club Social de presunto, fanta uva, cheetos de requeijão. Cerveja com tequila, limão; cerveja sem álcool. Sorvete de Coca-cola. Fora as aberrações de um rodízio de pizzas: strogonoff, cachorro quente e todas as variações regionais possíveis (mineira, paraibana, gaúcha etc).
Anos atrás fui a Cabo Frio, e lá havia um carrinho de churros que vendia a maior gama de sabores que já vi. Desde os básicos doce de leite e chocolate até carne seca e frango com catupiry.
Também ouvi dizer que no Japão existe Pepsi sabor pepino.

Imagino haver um departamento especial nas indústrias alimentícias, onde uma série de empregados dispõe-se frente a uma grande mesa cheia dessas coisas estranhas e as provam.

— E aí, melhorou?
— Ah, com gosto de morango não tá.
— Mas tá com gosto de remédio, pelo menos?
— Sim.
— Então encaminha pro setor de vendas.

Oblíqua e dissimulada

2008-12-10T22:13:00.011-02:00

Estreou ontem na Globo a minissérie Capitu, baseada na obra Dom Casmurro, de Machado de Assis. Meus receios ao assistir às chamadas e ao ler a respeito se confirmaram já nos primeiros minutos: é uma grande porcaria. A produção segue à risca a tendência teatral de séries anteriores, como Hoje é dia de Maria e A Pedra do Reino. O cenário tosco e nebuloso, as maquiagens carregadas e os personagens caricatos, gritando como se toda fala fosse a mais preciosa pérola carregada de lirismo e beleza.

Bochechas rosadas e bigodinhos pintados à lápis à parte, esse estilo poderia talvez se justicar em se tratando da temática das produções anteriores. No entanto, a série retrata, em suas próprias palavras, "uma obra genial da nossa literatura" dessa maneira patética, enjoativa e pedante. Sem querer ser preciosista, mas não me apetecem essas supostamente "ousadas" e "atrevidas" fusões do novo ao antigo, tal qual a cidade do século XXI com a narrativa de mil oitocentos e tanto. Nem Capitu de tatuagem no braço, ou a trilha sonora com canções pop e, pasmem, Sex Pistols.

O resultado é um programa confuso e aborrecido de se assistir, cheirando à pretensão de ser coisa bonita só para gente inteligente e sem preconceitos estéticos. Machado de Assis não precisa disso para parecer atual e moderno, o que sempre foi e continua a ser.

Faltou apenas colocar o Fernando Anitelli de Bentinho e escrever "entrada para raros" como subtítulo. Aí sim ficaria perfeito.

Úngula Fatal

2008-12-06T20:24:00.011-02:00

Josú foi comprar pão. Nada especial. Dia simples, momento simples: buscar um pão fresquinho, recém assado na padaria. Pegou um, dois, três moreninhos, Geni preferia-os assim, moreninhos e crocantes. “Basta.” Josú andou até o caixa sapiando as prateleiras, não compraria mais nada. Na fila, um nobre senhor na sua frente, a concretizar a negociação com a atendente, e atrás uma mulher, de belíssimo corpo, curvas nocauteantes que gelavam a espinha de qualquer observador apreciador da causa, justa calça, deveria ter saído da academia e passou na padaria para refrescar-se. Olhou para aquelas nádegas, esperou-as sem pressa ir embora, mentalmente se despediu. Josú foi pagar os pães e, num súbito, ocorreu a estranha situação. Sua unha.

A atendente perdera-se no mundo da unha de Josú, mais crescida que o normal, com um acabamento digno de nota. Não era manicura, nem aspirava tal situação para si mesma, mas a unha fê-la paralisar.

A pele de Josú era morena de sol. Não era gordo, não era magro. De um aspecto saudável, músculos bem aparentes, as veias de seus braços salientavam, como num gesto de auto-afirmação, a confirmar a importância do fluxo que provinha de seu robusto antebraço à sua mão, e por consequência, aos seus dedos, longos dedos. Habilidosos dedos. Dir-se-ia que Josú tinha qualquer profissão que usasse os braços. Bem hidratado, seu couro mantinha uma rusticidade eufemizada, num aspecto de lençol-de-uma-noite-dormida, com pequenos vãos nos dobramentos de suas articulações. Adiante, sua palma, mais clara que sua cor natural, era fortemente marcada pelas sinuosas linhas, de um tom mais escuro que a palma. Habituado a suar nas mãos, acanhadas nascentes de água salgada deslizavam dali. Pêlos medianos nas xuranhas, a mão era uma obra Renascentista, milimetricamente seguindo as proporções douradas gregas, jamais se vira tamanhos atributos plásticos em uma mão. As unhas eram suavemente quadradas nas pontas, que, de forma homogênea, ajudavam tímidas a compor a ferramenta mais significativa do Homem em toda a sua existência: a Mão. Toda a Estética Humana começa ali. Na mão. Com a curviliniedade adequada, mediana, suas unhas possuíam um começo branco, que mais lembrava o pôr-do-sol, na sutil degradê de cores das raízes às pontas, pintadas à aquarela. Certamente lixadas, as unhas compunham com maestria a expressão estética de sua mão. Com tantos dotes, contudo, um empecilho rompia a hegemonia da mão – a unha do polegar direito era demasiada grande perante as outras. E causava a quem a olhava um ímpeto magnético, distanciando o observador dos fatos terrenos, fechando-o em seu próprio mundo, atônito. Sua forma ovalada remetia a um antigo espelho, o que ajudava a produzir, provavelmente, a astronômica atração observador-unha. O momentâneo ostracismo à que a pessoa era levada enquanto estivesse a admirar a forma, contornos e cores da unha envernizada, brilhante, reflexiva é comparado à duração da Idade Média, para quem o sofria. A Alma humana perdia-se na unha, e desorientada, perdia também o conceito espaço-temporal da situação, demorando, pois, a retornar a seu posto de origem: a Consciência.

Terminado o lapso: “Moça.” Pausa. “Moça?” Pausa. “Moça, quanto fica?” “Ah, perdão, eu tô um pouco distraída, acontece às vezes.” Diz ela, ainda presa à unha pelo olhar. E continua “Só os pãezinhos? Dois reais, por gentileza.”

Josú mete a mão no bolso, afastando a unha do campo de visão da mulher, desmantelando, assim, a ligação entre os dois corpos.
Não houve tempo dela despedir-se. Voltou para casa pensando. A arte fazia sentido agora.

Eis a misteriosa vida. Na mesma noite, a cada gesto seu ao tinhoso violão, Josú e unha recebiam uma saraivada de palmas, marcando, por muitas vezes, os choros de Nazareth ali embalados. E muitos outros.

Santa Claus, Go Straight To The Ghetto

2008-12-02T06:00:00.006-02:00

Vou avisar de primeira, este post é de um teor altamente romântico idealizador.
É permitido rir da minha cara ao ler.
A imprensa não é muito criativa nos finais de ano, convenhamos. São as compras em alta, fulaninho foi contratado para suprir a quantidade necessária de funcionários na loja de departamentos:
-Agora eu tenho que trabalhar duro, dar o melhor de mim para ser efetivado, tem que ter garra, primeiro emprego não é fácil, ainda mais com essa crise, sabe. Diz ele.
E sobre esses funcionários temporários, há uma espécie deles que eu mais respeito e tenho apreço, ajoelho-me perante esses bons homens, são os aspirantes a Papai Noel, que mantém viva e cintilante a chama do captalismo natalinesco.
Já se foi o tempo em que ele aparecia em nossas casas, limpava-se das cinzas da lareira com nossos panos-de-prato, comia umas rosquinhas feitas pela vovó, se tivesse leite ele beberia, e se tivéssemos sorte, ele nos dexaria uns presentinhos e ia embora para voltar no ano seguinte. Hoje nós é que vamos encontrá-lo, nos shoppings, essas grandes caixas de presentes.

Para ser um Papai Noel é preciso, acima de tudo, ser bom. A paciência, calma, o semblante tranquilo e afins são virtudes secundárias, a criança é muito perceptível a pessoas boas, tenha certeza disso. Não vou divagar a respeito da bondade aqui, então, voltando. Há honra maior que obter logo de cara a plena confiança de um ser que nunca o viu mais gordo? (ho-ho-ho) Ela senta ao seu colo e lhe confessa o que fez de mau durante ano, pois sabe que está em braços acolhedores, e que não farão mal a ela nem a trairão, sem esperar represálias, somente um bocado de carinho e afeto, ou até mesmo algo mais primitivo: um colo. Toda a carga horária e cansaço após o trabalho braçal de levantar pessoinhas durante o dia são compensados ao ver o grato sorriso das mesmas.
Um dia farei isso, quem sabe quando as barbas brancas envolverem o rosto meu e a barriga minha não for a mesma de hoje, que digo, não é lá essas coisas.

Ah, tem o prazer de enganar também, que deve ser uma coisa, mas isso já não cabe aqui.

E uma dica a você, leitor, se você já não suporta mais o Ivan Lins, Simone, "Hiroshima, Nagazaki..." Saiba que há excelentes discos natalinos para se ouvir, coisa de gente grande: Ella Fitzgerald, Wynton Marsalis, Dave Brubeck, James Brown etc têm discos inteiramente dedicados à essa época do ano.

Ode ao ah...!

2008-11-22T15:59:00.009-02:00

Cria a esperança
Nos olhos meus
De verem um dia
O olhar mendigo
Da poesia
Nos olhos teus

-Vinicius de Moraes, em
"Poema Dos Olhos Da Amada"

Maravilhoso é ver
Em seu vale o ocaso.

Assim, entre eles, que
De volúpia enrijecidos
E despertados assim,
E arrebitados assim,
E excitados assim,
Sorrindo a dizer:

O quero assim,
Inebriado por mim.

Dancing on the ceiling

2008-11-20T23:47:00.006-02:00

As pessoas falam demais. Estão felizes e apaixonadas o tempo todo e insistem em sair dizendo isso por aí. Não conseguem guardar uma experiência ou um desejo sequer para si mesmas. Acham que bom, de verdade, é o mundo estar em sintonia com todas as bobagens existentes em suas cabeças e que isso sim é maturidade emocional.
Superestimam qualquer sentimento. Mostram fotos e arrumam cabelos, aguardando ansiosamente comentários e conforto, sejam verdadeiros ou falsos, espontâneos ou forçados. Viajam por um fim de semana e já esperam deixar saudades.
Ninguém sabe nem mais beber sozinho. Só é legal se for para gritar e dizer que ama à toa.

E eu aqui falando.

Arial

2008-11-16T06:19:00.007-02:00

Perdi minhas gavetas.
Por onde andam meus papéis
Que a duras penas penei a escrever?
Minhas penas, onde estão? E o tinteiro meu?

Calou-se a caligrafia minha,
Disforme, mas minha.
Tornou-se invariavelmente
A Arial a qual
Deparo-me
Com cada verso mal teclado.
Feito este, que por falta de carbono e celulose
Triste e saudoso confronto-me com o não tateável.

Ah, Word,
Perdi minhas gavetas.
Por onde anda meu papelório?

Is you is or is you ain't my baby?

2008-11-09T23:38:00.016-02:00

Lembro de um episódio de Tom e Jerry em que Tom seduz uma gata tocando contrabaixo e cantando Is You Is or Is You Ain't My Baby?, canção de quando “mais espremidos do que nunca pelos brancos, os negros americanos construíram um céu musical em que pudessem habitar longe dessa terra infernal”. Foi assim desde o lamento daqueles anônimos fundadores da grande música americana, no velho Mississipi. Por que será que os negros foram protagonistas de quase tudo o que se fez de interessante na música popular do último século?

-x-

“O Clinton vai sair da Casa Branca de algemas, vocês vão ver!”.
É um exemplo de como previsões, sejam sérias ou irônicas, costumam dar mais errado do que certo. Mas não custa tentar.

As eleições americanas parecem ter sido mais indiretas do que o habitual. O mundo elegeu seu presidente antes dos Estados Unidos, aturdido pelos abusos e pela decadência dos últimos oito anos. Após tanta tempestade, virá mesmo a bonança? Ou seria melhor dizer mudança? Com um déficit trilionário e uma recessão à vista, não há mudança que dê conta de tudo.
A América – a terra prometida de oportunidade e glória – continuará sendo a América.

-x-

De qualquer maneira, Barack é febre porque é cool: é negro, carismático e elegante. Não é o preto que colheu algodão, é o mulato livre, descendente direto da África, viajado, aculturado e diplomado.
Falo do candidato Obama. O presidente eleito sequer sorriu no discurso da vitória e mostrou-se pragmático quanto ao futuro. É ciente de sua inexperiência e do que está por vir. Talvez sejam essas suas maiores virtudes políticas.

Imagine só se ele tocasse um trompete?

*Ambas as citações do texto são de Paulo Francis. Gostaria de saber o que ele acharia disso tudo.